Настроение сейчас - Это долгий одинокий путь от смерти к рождению..

как страшно, если я стремлюсь отвлечь
Твое вниманье только для себя,
чтоб напитаться знаньем бесполезным,
которое не понесет, разрушившись, в голодный год плода,
а вечность будет сохнуть в кошеле у непрепоясанного чресла


На какой отметке пути находится та обувница, после которой нас вдруг осознают благом во благе рожденными...
…или для блага?

Не цепляйтесь вниманием, это всего лишь промчавшаяся шальная мысль.
Так, слегка подзацепила нас, умчавшись восвояси.
Бедняжка тот, в кого она угодит прицельно. Будет кружить-маячить в нем вокруг да около со своим благородством, пока не найдет выхода.
Хотя есть и пострашней.

Сомнения.
Стоит коснуться чего-то недопознанного, как эти гадины, нащупав брешь в Вере, степенно ввинчиваются зеваке через неприметную его ранку, проникая в самую ткань костей. Хуже, если вызовут воспаление, и будут ныть, вновь и вновь напоминая о себе, разъедая всю целостность мыслестроя жертвы.
Болезнь духа, поражающая тело.
Не каждый организм, я вам скажу, переболеет подобное.
Откуда я знаю?
Я знаю многое о мыслях.
Я сама - Мысль.

Мысль о мыслях.
Капелька Истины, заброшенная Временем в дремучий лес сознания.
И я, по сути, заложник своего предназначения, вынуждена дожидаться здесь, в грязи, счастливца-адресата.
Да, я привязана.
А вон и мои "кандалы".
Нет, не это тело, некогда принадлежавшее юному монашку.
То, что меня хранит, находится в его сумке.
Книга.

Хых...
А я так надеялась, что нашла своего адресата.
Ан, нет.
Бедняга не дочитал до меня буквально 4 странички.
Столько посуды, ради одной капли.
Ну что поделать? Таковы нынче проводники.
Стоп.
Сразу оговорю, чтоб вы не потешали свое любосебие, будто бы способны порождать мысли *улыбается*
Мыслить - вовсе не значит, рождать Истину.
Мыслить - это значит...
Ну... чтобы вам понятней было...
...как перебирать прочитанную ранее почту.
Вы - адресаты,
никак не посланники,
в лучшем случае - почтальоны.
А вокруг вас мириады всевозможных мыслей:
Шальные,
кем-то Оброненные,
Привязанные *реверанс* к чему-либо
или наоборот - Свободные блуждающие странные мысли-странники,
есть и просто Путеводные, что указывают на местонахождение других, каких-либо определенных мыслей,
а есть,
пожалуй, самые ценные для адресата -
Ниспосланные.
Доставка, так сказать, из рук в руки.
Но даже, несмотря на несчетное количество мыслей вокруг вас, в отдалении это всего лишь отдельные брызги огромного океана Истины, находящегося на недосягаемых для большинства из вас высотах.

Брызги и грязь.
Потому что все, что вы можете делать с мыслями, это скручивать, перекручивать и выворачивать их, а так же пачкать.
Грязнить капли Истины шелухой, придавая им вес, пожалуй, любимое для вас в творческом процессе занятие.
Объемный результат!
Мама бы гордилась.
Очень грязные мысли, заражаются сомнениями.
Чем чище руки почтальона, тем чище Истина приходит в мир.
И что делают почтальоны?
Они идейно раскладывают мысли по формам и отдают их адресатам до востребования.
А те, в свою очередь, получив послание, сквозь чистоту собственных рук освобождают мысль.
Свободная мысль-странник совершает паломничество по миру и возвращается со Временем в океан-Прародитель.
Лишь тот, кто изопьет весь океан Истины, сможет понять и увидеть Творца.
До тех же пор, вы, мучаясь от жажды, вынуждены довольствоваться каплями в собственных ладонях, упиваться грязью, желая заменить питье или же пытаться получить чужие мысли, хватая пыльный воздух ртом.
А все ради чего?
Что может мысль, знающая правду о себе?

Смогу ли я нарушить замысел предназначения и стать сама свободной?
Чтобы самой себе ответить на вопросы эти достаточно всего лишь по дороге зашагать.
Всего-то.
Осталось раздобыть только пару ног.

А ведь кристальность мысли как раз таки и говорит о степени ее благородства. *улыбается*