В моей книге одна страница.

В тоем слове один туман.

И скажите, как здесь не спиться,

Если шанс чрезвычайно мал?

Я могла бы тебя испортить,

Подмешать другим в терпкий ром.

Но, "стаканы" такого сорта

Почему-то никто не берет.

Точно - пьет, но сразу пьенеет.

И не может вкусить до конца

Твой соленый привкус апреля

И изящные тайны лица.

И опять не выходит серьезно.

И опять - от снижения вверх.

Я тебя поругала бы прозой,

Но от прозы не мается бес.

Разум рад от такого протеста.

По лицу ничего и не скажешь.

Колени не дрогнут, но лживое сердце..

Какого-то черта ему не прикажешь.