Вот-вот кончится осень. Я снова забуду себя в ней. Книги, фильмы, люди, идеи, мечты, которые у меня так часто крадут все кому не лень... всего этого в зиму не утащишь. Домашний скарб придавил крылья. когда я научусь отказываться от всего этого - я улечу. Взмою под потолок библиотеки как в "Солярисе", воспарю, уподобляясь героям Толстовской "Кыси" или просто перестану существовать здесь, обнаружу себя совсем другой где-нибудь еще.
Пожалуй, я уже совсем-совсем собралась стать буддой. самое время просветлиться и заделаться бодхисатвой. Буду раскладывать сама с собой пасьянсы и играть в верю - не верю с собственной совестью, сидя перед хрустальным зеркалом, через которое вытекло все время. Впрочем, и будде, и бодхисатве оно без надобности. Пусть уплывает себе, растекается по чужому времени-пространству. Его все равно нет. ни у кого. никогда. время - стеклянная колба в руках дегенерата. Неверный вздох, шальная мысль бездуховным ветром промелькнувшая... и стекло уже расплескалась по каменной мостовой, рассмеялось звонко.
Да-да, время иллюзорно. время абстрактно. время...
Время - это игральные кости, летящие на зеленое сукно из потной ладони, провожаемые молящими мыслями, брезгливыми взглядами.
Застегну душу на все пуговицы, надвину шляпу на брови и смешаю себе мохито из остатков летнего кубинского рома. Чтобы ощутить горячий песок под ступнями, почувствовать на запястьях обжигающее дыхание ветра.
И обмануть. Время, законы, себя..