Сигарета еле держалась у него во рту, готовая выпасть, распуститься по ветру фонтаном искр. Он небрит. Он взъерошен, как воробей на ветру. Ему скоро тридцать, и задумчивый взгляд смотрит сквозь... Ему нет дела до девочек и мальчиков несущихся мимо, стучащих каблуками и сбивающих носки туфель о поребрики. Он курит. Он созерцает. ..И он смотрит на меня.
Кажется, я снова немножко влюблена.
Вновь и вновь верчу в голове неуютные мысли: "прошляпила"...
Подумала в последний раз и.... Купила шляпу.
Полегчало. Легче, легче... и вот я уже обратилась ветром и бегаю по чужим карнизам, заглядываю в окна и слушаю тяжелый рок. Чтобы вернуться на землю. Там не уютнее, нет. Но чтобы дорожки иногда пересекались, легче ходить по одной плоскости.