Какая всё-таки странная жизнь... Вот она течёт. Размеренно. Как всегда. У каждого свой угол, свой дом, своя крыша. И у каждого своя жизнь. Со своими проблемами, радостями, горестями, болезнями, страхами, тайнами, интригами, друзьями, знакомыми, врагами, родителями, поклонни(к)(ц)ами, любовни(к)(ц)ами, мужьями, жёнами, бывшими, настоящими, будущими, взглядами, вкусами, предпочтениями... мыслями... принципами, воспоминаниями, "тараканами", "чистыми прудами", "тюрьмами", уголками, свободами и неволями, талантами, индивидуальностями, чувствами, "любовями", встречами, расставаниями, уходами и возвращениями... Только выйди на улицу, спустись в метро и посмотри... у каждого человека это всё есть.
... а потом человек умирает. И больше нет этих его проблем. Вернее, проблемы, может, и есть, но нет уже человека, у которого это было. Это ВСЁ было. Вроде один среди миллиарда... такая жалкая единица среди огромной массы. Но такое огромное скопление всего в себе. Но один. Но потеряли.

Мы слишком многих потеряли за последнее время, господа...

...и каждый день продолжаем терять.

Кто-то загрустит, кто-то махнёт рукой, а кто-то ими разведёт в стороны и, сделав умное лицо, скажет: "Ну это жизнь... ".

Такая жизнь. Такая всё-таки странная жизнь.