отвернувшись от всех
играть и играть..
и немыми губами
нечленораздельно шептать
о больном и нескладном
живущем внутри и
бредущим по краю,
вечно ищущим дверь на волю..
или, хотя бы, окно..
а за окнами снег и
колеса стучат..
а за окнами море
всего..
это белое море
манит уйти
в бесконечное белое,
в белый лист..
чтобы писать там
о боли и о любви,
о тюрьме и о крови,
о всеобщей войне,
что не сгинет никак
и всегда на коне
черный князь,
ищет бога..
ну а мы тут при чем?
но через нас - дорога
звоном сердец...
так о чем ты поешь,
коль не спишь по ночам?
и зачем же ты пьешь,
подставляясь мечам?..