... (начало декабря)
в полутьме офисного кресла я пытаюсь то ли уснуть, то ли не засыпать.. ноги греют рабочую поверхность и от голода я не плачу, если только найду желание и время что-то готовить.. что-нибудь есть..
очередного праздника дешевая мишура и пошлый блеск почти не затрагивает моего самочувствия.. меня вновь посещают дорожные сны и пляски красок с изнанки век..
актуальна тема: "время есть, а денег нет и в гости некуда пойти.."
но звучит извращенно, привязывая мое время к крашенным стенам шелестом отсутствующих купюр..
в стынущем воздухе все медленнее мое дыхание.. а где-то в вышине черного неба бегают белые зайцы, ловя земные мечты и доставляя их по адресу..

еще бы чуть теплее и мозг перестал бы колоться об инистость этой реальности и соскользнул бы в другую по влажной поверхности конденсата...

07.12.
это так креативно - делать вид, что стреляешь, стрелять понарошку, в вымышленных персонажей..
это так сладко и больно стрелять в себя, пусть лишь в собственном воображеньи...

А может уже не нужно быть собой?
Это грустно и тяжело...

Я могу быть всеядной, когда это нужно для выживания в моей мечте.. но когда я возвращаюсь к себе, к любимому своему образу себя, я начинаю давиться этим миром...

17.12.
когда взрываешься
фейерверком мыслей
не осторожно
посыпая прохожих пеплом
теряешь слух
от громкости собственных
насильственно мечущихся слов...
перерастаешь за края
вселенной, цепляясь
за ее острые края...
и вновь находишь пустоту мозга
за пятками снов...

стоп! без строп, без страховки, на одной лишь сноровке.. эта людность вытесняет меня с твердости и вытесняется мной из моей души дымчатой.. но души меня душат.. за дело ли? от безделия? уходя в еще не наступившие дни.. где дни питает знаками препинания моя рука левая, вынося..


18.12.
кто-то сеял тупые ножницы там,
куда я пришла...
и они взошли, и росли..
молодые, острые..
в теле небездны небесной
делали дыры..
и лило...лило...лиловое...