не заражайте меня своим неверием.. своими сомнениями.. у меня своего навалом.. и если сейчас я перенесла это "добро" в корзину на рабочем столе, то это не значит, что со мной надо немедленно делиться.. из корзины объекты восстанавливаются.. я не останусь ни с чем.. а если случайно и зачищу.. значит так оно и должно быть...
не привязывайте меня за крылья к своим телам.. к телам своих душ.. я загниваю без движения.. не привязывайте себя к моим рукам и ногам.. вы же убъете меня.. желая мне счастья, отпустите меня.. счастье уже постучалось..

постучалось.. когда-то не так давно, находясь между двумя мирами.. я писала себя на бумаге..

"А ведь однажды, обычная советская женщина родила маленькую тихую девочку. Тихую, потому что она никогда не плакала и не разговаривала ни с кем, кроме мамы до четырех лет. Женщина во всем была обычная и положительная по тем временам, кроме, разве что того, что она была матерью-одиночкой и не хотела вступать в партию. А дочь ее уже выросла. И все свои годы также одинока, как и мать. И даже между ними, между самыми родными людьми, нет настоящего взаимопонимания и дружбы.
Девочка, которая выросла, все такая же тихая. Ну, или почти такая же. Она не плохо сходится с людьми, которые идут навстречу ей. Которые делают первый шаг и потом не перестают общаться с ней, не смотря на частое молчание с ее стороны. Она рада людям. Правда не всем. Тем, кто может понять, или хотя бы хочет, пытается. Понять ее бесконечные скитания по улицам чужих и родных городов, по пустым проселочным дорогам, днями и ночами, с редкими перекусами в недорогих кафе и у случайных знакомых (тех, что на пять минут или на пару дней). Она - человек улицы. У нее есть дом, работа, семья. Но ее сердце принадлежит улице. Асфальтовым лентам, перекресткам, зебрам, ночным фонарям и тени деревьев в летний зной. И многим другим прекрасным вещам. Пустынные, безлюдные улицы ей нравятся больше шумных, суетливых проспектов. Хотя, иногда бывает наоборот. Иногда она отрывается под тяжелый рок и heavy metall. Иногда она уходит в транс, сидя в лотосе под нью-эйдж и этно ритмы. Большую часть своей жизни она любила соло гитару и горы, теперь она не может покинуть Северную Венецию и хочет бить в барабаны. А еще, глядя на чужие картины, она думает: "А почему я не рисую? Неужели у меня не получится, если я попытаюсь?"
Стук колес об рельсы, стук дождя об крыши, вообще, стук - это не тишина. Это знак перемен и самой жизни. Она любит стук и ту неизветсность, что стучится в дверь.
Доводилось ли тебе стучать в ее дверь? Полуоткрытую, к которой она стоит спиной... Попробуй, и ты удивишься, увидев красочный и абсолютно не познаваемый внутренний мир, за серыми стенами и черной дверью. Ты поразишься, услышав множество самых разнообразных звуков за тишиной скалы, в которой расположилась ее пещера. Стучись..."