Тайна. Вот что заставляет человечество развиваться, стремиться вперед к неизведанному. Тайна и человеческая любознательность. Ты уже достаточно прочитал, чтобы понять суть дела, я думаю, к этому моменту, тот, кому не понравилась эта книга, закроет её и отбросит в сторону. Со мной остался только ты. Интересно, почему же тебя тянет читать её дальше…о, мне это льстит, не стоит так улыбаться, я же говорил, что это первая моя книга, я никогда этим не занимался. Но я могу предположить, что у тебя есть что-то схожее с нами, не правда ли? Ну, не в прямом смысле, но ты это чувствуешь. Ладно, не буду докапываться. Раз уж ты остался со мной, я хочу тебя познакомить с некоторыми персонажами. И в первую очередь я расскажу тебе о самом первом персонаже в этой истории, которого я встретил совершенно случайно. Это было после одной из наших репетиций, я поздно вечером возвращался домой и голова была забита одним мусором, хотя…что ж, я расскажу как было все в мельчайших деталях.
Вечерело. Солнечная паства подходила к концу, мне не хотелось идти к одному чуваку. Он полный уебок, и всегда как-то косо смотрит на меня, я это заметил ещё после первой встречи, но он мне подкинет денег. Я сыграл для его вечеринки и спел, он обещал заплатить сотню. Этого хватит непутевому подростку на дешевое пиво, сигареты и пачку крабовых палочек.
Живет этот засранец неплохо. Флэт, телек, диван и холодильник, здоровая ванная и окно. Куча продовольственного мусора и отходов на полу и постоянно новые телки, которые крепко сидят на джанке. Ха, неплохо. Я улыбаюсь как черт. Вот он – фигура урбанистического класса, уродства, элемент маломальской важности для сливного бачка, накуренный и неровный. Он протягивает пачку денег, что за наебка?? Полторы сотни??? Черт. Он ещё и улыбается.
- Я пошел. До сви...
Неееет. Этой твари я не буду показывать все эти символы хороших манер. Все эти «Как поживаете?» или «Благодарю». Этот педофил недостоин. Хотя не мне судить (ну вот опять), но все-таки он ничего не добился. А ну да, конечно, открыл свою лавку, купил квартиру, обустроил жизнь и не разу не сношался с девушкой. Уж тем более совершеннолетней. Хотя сколько у него их там на флэту? К черту ему сдались эти наркоманки!
Сегодня я никому не скажу «Спасибо». Никому не скажу «Здравствуйте». Это как призункция невиновности, только наоборот – я не знаю человека, значит, я не могу говорить, что он чего-то добился. Абсурдно? Несправедливо? Хм…
Может быть.
Да и вообще, меня бесят все эти «трамвайные монологи».
Пока я тоже ничего не сделал, было бы удобно уподобиться им, этим ничтожествам, потому что так проще жить, без этих обещаний себе. Без монологов. Без всего этого бреда. Но я ведь особенный. Последнее время я сам себе перестал верить. Никому не надо, и мне тоже. К черту. Ладно пойду во все тяжкие – хочу жрать…
Мммм… Крабовые палочки… Моя вторая страсть. Это поразительно дешевая, сытная и недорогая еда. Вот когда ограблю банк, я создам фонд в поддержку крабовых палочек. Я даже разработал основные задачи фонда:
1) обеспечить крабовыми палочками все Страны Третьего Мира ( ахаха, я представляю как богатенький хитроскрученный в тысяча долларовый костюм хуек жмет руку слюнявому аборигену и протягивает ему пачку палочек с моим портретом)
2) раздавать крабовые палочки всем бездомным (типа меня )
3) понизить цены на крабовые палочки до райски незначительных ( это беспроигрышный вариант )
4) вытиснить хлеб с лидирующих позиций на пищевом рынке ( рано или поздно, это случится, может случайно? )
5) вначале надо раздавать памятки:
«Чем Хороши Крабовые Палочки Или Питайтесь Дешево!»
1)К.П. дешевые
2)упаковка К.П. утолит любой голод
3)К.П. всегда готовы к употреблению
4)К.П. не занимают много места
5)К.П.можно купить в любом продуктовом
6)если вы считаете, что это ниже вашего достоинства купите К.П. из крабов
7)К.П. можно добавлять в любой салат
8)К.П. не липкие
Все, пожалуй, хватит. Грузит уже. Сейчас и их возненавижу. Нельзя на долго прилипать к чему-то одному.
К.П.№1. Запущена.
Интересно, а есть на ходу вредно? Да похуй, это типа саморазрушение, ха-ха. Мне это нравится, так я не теряю время. Время, время, время… ненавижу время. Если рай это правда, там где нет времени и пространства, то может, бля, я и брошу ругаться матом. В аду то оно точно будет. Постоянное навязывание чувства опоздания и вечная гонка за дверью. Мощи, выдерживающие ипостасью сумбурных дум уже обветшали. А я ещё молод и глуп. А может голод и мут. Это от слова «мутный». Я неразборчивое сочетание страха перед крахом и злого чуда, копошащегося в моем эго.
Ладно, уже семь часов… мое время…
К.П.№2. Запущена.
Программа на ближайшие пятнадцать минут: подойти к этому Дырявому (его так называют за обилие пирсинга) – сказать, что сегодня я заплачу после игры – играть. Я умею играть, я играю. Он как-то сказал, что я как «совершенная новая железка в его самой эрогенной зоне». Я нихрена не понял, но звучало круто. Я железка, я – вечность. Надо задуматься. Вот и его дверь.
К.П.№3. Запущена.
Подхожу к Дырявому – говорю, что я заплачу после игры – играю…
К.П.№4. Запущена
Повторяю себе еще раз – НЕ ЖРАТЬ ПЕРЕД ИГРОЙ. Это ж не там-там, это губная гармошка.
Сегодня я играю этим людям блюз. В одном ухе у меня играет старина Сани Бой Уильямсон, «Help Me». Надо сказать хоть я люблю этот старый, этот грязный, этот блюзовый блюз, но он мне уже осточертел. Всё. Пятнадцать минут - можно выключать. Собьюсь, конечно, ну да ладно. Отрыжка плевками марает мою музыку. Вот бы если все начать сначала. Перенестись в прошлое, как только я услышал Дилана, я бы вырвался туда и они бы застали меня в момент моей смерти. Я бы покраснел и умер от новой жизни. А сейчас, я сжился с этим. Мы – симбиоз. Хм. Быть может, жизнь прожита не зря…
Когда я уходил из дома я взял с собой только музыку – кассеты, пластинки, гармошку, варган и флейту. Все, что имело отношение к музыке. Ну, шалфей я купил, на нормальную траву я экономлю. Спиздил у матери денег – напоследок не жалко. Никаких записок не стал писать – все это романтическая муть. Да и они знают, в чем дело. Догадаются. Я думаю, они бы не смогли понять моего таланта. Я и сам его не понимаю, почему я играю в гадюшнике за несколько грязных мятых купюр, хотя мог бы быть где-то высшее. Например, в раю, там нет времени, и я бы мог играть день и ночь без сна. Может жить на крыше? Ближе к небу, ближе к бесконечности.
Я псих? Да нет. Просто я хочу быть собой…
К.П.№5. Запущена
Отдыхаю. Что я могу сделать? Ну, пожрать, это раз. И предаться «трамвайным» (в данном случае формально) монологам. Вообще жизнь делиться на три части: жрать и тд, думать и творить. Жрать это где-то 3/8 (вместе с работой в лавке). Думать – 4/8. Я говорю (думаю?) только о размышлениях только как об отдельном занятии. Вся эта ходьба, езда в автобусах, поливание цветов.… И, наконец, игра, творчество. Именно игра. От слова играть. Даже не играть, а от детского «играться». По другому не скажешь. Это 1/8. Это, учитывая написанные мной тексты для группы, которой и нет. Но она будет. Я надеюсь. А может она просто сама убегает от меня. Скорее всего я не способен, что-то держать в своих руках. Как вольная птица, она (музыка) любит меня, но не может быть вечно со мной. Она летит туда, где ей лучше. Уют.
Я все это знаю…
К.П.№6. Запущена
Три человека, которые уже на 100% нечто большее, чем я. Они все с инструментами. Все упакованы в качественные чехлы. Такие богемные лица. Это то к чему я стремлюсь?
-Подожди!
Блин, они даже не понимают, что это было. Вот крабовые палочки просят отплаты. Я не упущу их. Их, таких красивых??? Хм, а как еще? Этот посередине.…Это музыка воплоти. Без лица. Размытая. Что-то, но без конкретного лица. От блюза – до индастриала… Просто музыка…Они идут спиной ко мне в другую сторону, а это догоняет.
- Подожди!
- Что?
- Ну что, куда путь держишь? – спросил этот с длинными кудрявыми волосами.
- Эээ…туда, - кивнул я вперед головой, - а вы?
- Мы идем творить, дружок - (и все-таки у него какой-то топой взгляд, других слов не найти) - Рубить дружок. Тебе не понять.
- Пошел ты!
- Гыгы.
- У вас концерт?
- Нет. Просто репа.
- Значит, вы не торопитесь.
- Нуу.. А что?
- Я хочу хотел бы поиграть с вами, что бы ты, там-тамнообразный чернобыльский друг, больше молчал, а общался с людьми посредством постукиваний.
- Парень не глупи. – Вдруг послышался голос самого низенького. (Самый низкий. Ну да, со стороны я псих. Точно, псих!)
- Если вы не согласитесь, я вас покусаю.
- Хм,… а вдруг он говорит правду?
- Я бы ему верил.
- Давай. Только не здесь.
- Ок.
Этот высокий тип с длинными черными вьющимися волосами был барабанщиком. Ходящее чувство ритма, вместо пальцев барабанные палочки. Ладно, чего таить, расскажу все, что я знаю о нем, точнее узнал о его прошлом несколько лет спустя после нашего знакомства.
«Початки кукурузы росли к верху, и он тоже рос, рос и рос. Его мать и отец дивились этому каждый месяц, потому что рост не хотел тормозить. «Он умный, долговязый, нескладный парень» - говорили девчонки. «Иггипоповидный» парень так говорил его дядя, который умер через несколько лет от передоза. Все восхищались Джеймсом Ивилом. В пять лет он начал читать книги. Прочел почти всю классику начиная от Шекспира заканчиваю Набоковым, между которыми были такие фамилии как Лондон, Достоевский, Чехов, Генри, Толстой, Гомер и т.д. В семь писал огромные эссе на тему религии и философии, упоминая даже Шопенгауэра – «Мир как воля и представление». В десять лет он был уже в седьмом классе в тринадцать закончил школу. Потом в пятнадцать познакомился с семнадцатилетним подростком, патлатым, неопрятным музыкантом, ко всему прочему молчуном. Родители заметили, что их сын перестал появляться дома даже на ночь. Он однажды оттолкнул свою мать, когда она с полицией приехала забрать его с квартиры одного чувака, общего знакомого Ножа и Блэйка, и сказал: «я нашел своего учителя, своего отца и мать в одном лице. А вы жалкая суррогатированная иллюзия моей жизни».
Миссис Ивил и Мистер Ивил (его родители) испугались за свою "надежду". Звонили в психушку, он там седел месяцами под таблетками и шоком, несколько раз сбегал, но потом его находили и опять туда запихивали, сажали на домашний арест, приковывая наручником к тяжеленной дубовой кровати.
Его отец сказал ему как-то: «Ты сможешь завоевать мир своим умом, не надо его просаживать на жизнь».
Это было в один из дней, когда он сидел на чердаке привязанный за шею к столбу за целой горой книг, которые ему давались как пчеле мед. В тот день его мать приготовила черничный пирог, отец захлебнулся кофе в машине и умер, а он, перекусив зубами некого рода канат, сбежал через камин из дома. Проломив в тонкой стене дыру он вылез через трубу на крышу и, спрыгнув с семи метровой высоты, ничего не сломав, побежал туда, где его ждали.
Друзья сидели в парке, грелись у костра, играли на гитаре, рядом сидели первые их поклонники. Одного из них звали И. П., наверное, такой же молодой и особенный, как и парень, который прибежал, то есть Нож. Они все звали Ножа иггипопоподобный, пока он не сказал, чтобы называли его коротко и холодно - Нож. Он прибежал и сел рядом с Курном Колейном, и впервые попробовал наркотик. Героин. Пачка крабовых палочек на ужин и первый опыт игры на полене и прочем хламе, что лежал вокруг. Так они стали семьей. Ну, тот патлатый гитарист-молчун и иггипопоподобный.
В тот день все спали под огромным деревом, мать Ножа опознавала труп отца, а И.П. вернулся домой к своей маме и отцу, но не надолго...это уже его жизнь и смерть, наши идут параллельно, но парадоксально. Вернемся к нам.
Через десять лет мать Ножа написала письмо: "Перед смертью, я положила твои фотографии в духовку, а одежду сожгла, ты - сатана”. Но он не расстроился, просто перестал носить одежду вообще».
Высокий (Нож) и тот, который типа крутой и богемный (Блэйк), пошли впереди. Маленький и я чуть позади.
- Как тебя зовут?
- Зови Фоном. Мои предки из Германии, но от имени осталась только частица «Фон».
- Это же не человек, это же носок какой-то. Посмотри на него, – слышал я впереди насмешки Ножа, Блэйк молчал, я даже не знал, улыбается он или нет.
- Я слышу, мой расколбасный френд. – решил ответить я. (Черт самому стало смешно, он угадал мое имя. Хаха).
К.П.№8. Запущена
- Здесь. Дальше не пойдем. – Сказал Фон, косясь на Блэйка.
- А он не…
- Нож, блин, МОЛЧИ!
- Я начну играть. Ты врубишься походу. – Улыбнулся мне Фон.
И они заиграли…
И он запел…
Это было круто. Самое подходящее слово.

In the time of chimpanzees I was a monkey
Butane in my veins so I'm out to cut the junkie…

Я врубаюсь. Я играю. Играю. Я. С ними.

So I’m a predator
I'm a loser baby so why don't you kill me?

I'm a loser?! Какого?! И именно эта песня, и поет ее именно он. Я не могу это играть. И тут…

Я сьебался. Не убежал. Не смылся. СЬЕБАЛСЯ. Блин, и все это я думаю про себя. Я чертовски боюсь провала. Они играли как боги, ни единого искажения. Все как будто было без из вмешательства, как день и ночь, как дождь и снег…все само собой, а я подстраивался, я опозорился перед ними. Что б я сдох. Они превосходны.

Я не заплатил Дырявому. Я не могу бежать в сквот. Мне придется ночевать на крыше. Почему я так тупо смылся? Бывают поступки, которые сначала делаются, а потом обдумываются.
Абсурд.
Абсурд.

Я сяду и напишу:
Должен?
Я не могу писать стихи.
Мой голос содрогается петь песни.
Последняя надежда - и все мечты
Раздавлены. И так безвозмездно.
Я никому ни чего не должен.
Все собирают с меня свою долю.
Я сжимаю в руках ладони.
Я человек - значит я должен!

Должен? платить за счастье?
Должен? отдать себя?
Должен? за самореализацию?
Должен? забить на тебя?

Я не имею денег чтобы
Стать собою!
Я не хочу платить
За совершенно чужое!
Я не могу сделать и шага
В направлении к твоему дому.
Скованный. Сжатый. Несчастный?
Слабый. Но должен бороться.

Должен? стать человеком?
Должен? взять себя в руки?
Должен? открыть свое сердце?
Должен? Но не смогу!
Круто. Я предсказал будущее.
Теперь спою, а капеллой. И по фигу.

- Ребята, а как насчет прогуляться? – поинтересовался Фон у друзей.
Нож и Блэйк в один момент оторвались от телевизора, там крутили Элтона Джона, и, улыбаясь какой-то странной улыбкой, закивали.
- Я слышал что в «Квайсе» играет какой-то паренек, соло программа. – Сказал Фон, смотря в конец улицы. – Ему вроде четырнадцать, но он чертовски одаренный, я правда его не слышал. Может сходим?
- А хрен ли, - завопил Нож, - тока я ща прикуплю сигарет и че-нить выпить.
Блэйк продолжал идти с той же мистической улыбкой, что-то нашептывая под нос: «Должн, я, должн?». Но это было так тихо, что никто из его друзей не обратил внимания.
Через двадцать минут они зашли в «Квайс» через черный ход. Гиблое местечко этот «Квайс». Обшарпанные Бордовые стены, красные занавески, которые как бы скрывают сцену, старые комбики, потрепанная барабанная установка, несколько низковольтных переключателей и два задрипанных прожектора. Если опустить глаза, хотелось просто убежать, потому что дощатый пол так и норовил провалиться даже под небольшой толпой людей. Вшивый бар, который разве что годился для мытья никогда не отмывающихся стаканов и то, воды обычно в нем не было, потому что всегда ломался кран. Ну, в целом место не такое уж и плохое, некоторые люди с этого места начинали, а потом шли на вершины. Не буду вдаваться в подробности кто, но многие известные. Именно в этот бар зашли сегодня «Rabbit Suicide», чтобы посмотреть и послушать подростка, обладающего несравненным музыкальным талантом.
- Что-то он слишком отстойный для музыкального гения.
- Нож, он, наверное, волновался, - сказал Фон после выступления Носка, - а вон кстати и он.
- Какой-то грустный, - заметил Нож и ухмыльнулся, - ща приду…
…
- Подожди!
- Что?
- Ну что, куда путь держишь?..