[257x386] "Матрас долго лежала утром остывая зимами от снов, а в теплые дни, собирала в могилы все свои сны о тех с кем она хоть когда нибудь была знакома. Затвердели ее соски, она становилась взрослей и одиночество, холод и тепло не покидало ее, как других женщин ее возраста. Она вышла на лестничную клетку, и не из тех она, кто смеется над разбитым корытом, возле подъезда на красной лавочке. Не для тех она выросла, кто строит разбитые корыта с усердием, впитывая животный пот в свое нутро. Не для этих мест появилась на свет Матрас. Она смотрела в окошко и ее не долго привлекали разбитые на множество цветов оттенки яркого в тот день солнца, преломляющиеся в стекле окна. Матрас разогнала голубей в соседние балконы и выбросилась с последних этажей, задев хрупким телом подъездную крышу. Зима была похоже на лето, а земля покрыта снегом."
Эта была единственная статья за последнее время, которую я написал в газету о случае, который произошел года два назад. Я на самом деле сам узнал от друзей, но мы в этом доме часто бывали, там живет мой друг, правда девушку эту я никогда не знал, но может быть как раз это, одно из многих вариаций начала моего знакомства с расставшиеся со своей жизнью девушкой. жуть... и Я положил новый номер газеты в карман куртки...
решил прогуляться по знатным местам в компании одиночества
В вагоне метрополитена, в сотых номерах, запыхавшиеся пассажиры, коим одним из них был я - Пассажир!, все извергали массы ... негатива друг на друга. Однако, вырванные из этого контекста, были те, кто вписался, как голуби на тротуарах, и удобно располажился. гармония их дремавших лиц тронула меня до самого, аритмично бьющегося, моего органа. И я поддался, как часто со мною бывает при таких столкновениях, абстрактному полету накрывшего меня вдохновения. ...
Все эти множества книг из которых я выбрал бы только две-три. В остальном же , я заметил, мне хватает корешка обложки и оглавление, что бы взять себе то, что мне нужно и дальше связать страницы мыслей и фраз во что-то, может интуитивно совпадающее с тем корешком, но однако разнящееся, безусловно...Если бы я нашел ту книгу, которая все написала за меня, то носил бы ее в кармане, всегда с собой .И может быть у меня они даже есть, такие, на примете... Однако, из-за склада моего мышления, я в этом не уверен. Какая неудобная черта характера!
.Но Как писал Маяковский что-то там - что бы научиться считать хватит, того, что ты сложишь два окурка и это больше знание, чем если бы знал все таблица умножения. Что-то в таком духе было у него в книге "Как писать стихи".
Конструктивная самобытность возвращаеться. Агитация и гражданская война в развязке. Я уселся в чужое кресло, а напротив меня сидел Циник, который прижился в этой замечательной квартире бывшего агитатора музыкальных выступлений, которые следовали принципу "Сделай сам", и наверное доследовались... потому что теперь агитатор обернулся в инжинера гарина... Я хотел было начать разговор с тобой, потом вспомнил какие-то хорошие, былые деньки...Но конечно же Циник рассмеялся, правда неожиданно для меня, и я даже вздрогнул, ответив нелепостью на нелепость.. А он сидит с закрытыми глазами,за черными очками и сложенными на крест руками и смеётся во все свои славные зубы. И говорит он так убедительно. Клади гудрон и смотри какое небо. Я бы правда изменил... -Думаешь его можно изменить? Да ко всем чертям! Именно туда и обратно на землю. Уже ни одно, ни второе, ни третье... лето в аду. Теперь зима. И все меняются и все охотно вписывают к себе Циника. И вы читаете множество книг, знаете много писателей.
Я утонул в звуке, и по трубам звенят шнурки башмаков. Теперь ты найдешь меня среди хлама - ненужного даже ворам... ...потому что ты держишься за сорвавшийся якорь или флюгер в твоих руках кривой.
...а все что вечно не может быть ненужным.
Это цитата сообщения Mages_Queen Оригинальное сообщение
Калейдоскоп
Для смены узора водим указателем по флэшке
мембранная пустота
...и взрывали подземку.
неплохо было бы начать одну из глав так:"...Это было в то время,когда менты совсем озверели и убивали на улицах людей."
[500x345]
Сидишь в этой комнате и ничего не ждешь,а потом раздается звонок. Правда тогда мне почти никто не звонил,чаще всего эти звонки раздражали,потому что звонили какие-то ненужные люди,а друзей как будто и не было вовсе. По этому я так ненавижу телефоны. Слушаешь этот трёп,а когда закуриваешь обращаешь внимание на книгу лежавшую на диване,вспоминаешь хорошие моменты из нее и так приятно отвлекаешься,до того приятные пару секунд,что на лице появляется ухмылка... "Алло,алло..." Ох,ну да. Возвращаешься к мычанию в трубке. Так, скорее повесить трубку
[700x465]
я бы вышел по курить, туда где пустые ,бесконечные дали стреляют плоскостью в спокойном взгляде, хоть и красных,бессонных глаз.
в колонках играет- Mogwai - I'm Jim Morrison, I'm Dead
Мы читаем книги,а потом пишем что-то похожее.Слушаем музыку и напеваем этот мотив три дня подряд. Руки врастают, как в решетку из обложек журналов о музыке,кино и литературе, словно пуповина, которую я хочу перерезать. Противно.
Кажется, что вся эта информация изъедает чистые листья своих собственных иллюзий и превращает в такой детский блокнотик с каллажами любимых актеров и музыкантов как у школьников, который рано или поздно,к годам восемнадцати, ты захожешь разорвать,зачеркнуть все записи в нем, краснея за это невежество, осазновая, что глупая фраза уже заедена молью до дыр...
И вот, я давно ничего не читал,только изредка пью транквилизаторы.
Давно не писал,да и стоит ли писать вообще? Насколько мои слова чисты?
[300x190]
среди них я - они. они среди меня - я
Что-то давно я не писал в дневник. Впрочем для кого, и самое главное зачем это нужно мне? Дневники для кретинов. а сегодня все диагнозы на расхват.
Тишина становится громче меня, по бардовым стенам подползают к потолку клубъя теней,обвивая роговицы лампы, которые уже давно пялятся на меня, в упор. От одиночества мурашки по коже,там под одеждой.А что творится под кожей! Мелодии скачут по нотной строке,в пару с капиллярами, нервы затянули в струны, слова,пробиваются сквозь ранки и ушибы - Безумный, рваными мазками, портрет просвечивается на рентгене.
Паутина ветвей за окном,паутина проводов на полу - настоящие виселицы! Но никто не заметит даже.
Я никогда не умру,по крайней мере в ближайшие сотни слов.
я уже написал два романа в своей голове,собрал из обрывков времени потерянную биографию писателя,чьё имя было спрятано историей в подвалах времени .Я стал корреспондентом журнала non-ens и прожил после смерти день,при этом оставшись в этом "отстойнике" наверное еще надолго...
теперь я буду писать письма.
[300x368]