На ступенях таверны сидел бард и что-то увлечённо играл, улыбался, хмурился и пытался сыграть опять. Он сочинял музыку. Вышедший на крыльцо поэт, заметил музыканта.
- Что ты сочиняешь? - спросил он.
- Песню о счастье.
Поэт послушал немного.
- Она прекрасна, но почему такая короткая?
- Счастье мимолётно.
Стихотворец послушал её немного, отчего-то вспомнился ему первый успех, поцелуи одной черноглазой красотки, яркое солнце...
- Хочешь я напишу слова для песни?
- В песне о счастье не может быть слов.