Рассветный час. В комнату тихо крадется зимний утренний свет. Освещает комнату, в которой ты спишь. Когда ты спишь, ты улыбаешься. Иногда. Наверное, тебе снится
какой–то добрый сон. Ты улыбаешься, а лучики солнца нежно перебирают твои слегка волнистые густые волосы. Ровное спокойное дыхание и больше ни одного звука в этой светлой комнате. Нежно проведет рукой по твоей шее, спине. Ты не проснешься. Может лишь толика беспокойства появится на твоем лице. Бесконечно любимом и родном. Она не нарушит твой покой. Ты ведь так не любишь просыпаться, снова оказываясь в этом сером городе. А на улице зима. Тихо выйдет из подъезда. Снег будет чуть похрустывать под ее ногами и чуть искрить от утреннего солнца. Ты спишь. И улыбаешься. А значит, все будет хорошо.
Так начиналось уже не первое утро в ее жизни. Ну и не последнее, естественно. Каждое новое приносило попеременно то грусть, то радость. И не было никакой причины это прекращать. Зачем? Все и так просто и понятно.
Ее не пугают расставания. Да, тяжело осознавать, что какой то период жизни заканчивается, но ей всегда нравилось открывать новые двери. Искать в них свет и новые ощущения. И пускай призраки прошлого иногда всплывали в ее жизни, не было ни одного, которого она встретила без улыбки на губах.
Она всегда была сильной. Сильной в своих слабостях в том числе. Она никогда не начинала катастрофу сама, но если чувствовала призыв к бою, вступала в него с особенным удовольствием. И доводила до конца практически все, что она делала.
Мысли плавно перетекали из одной в другую, образуя бесконечные американские горки в ее сознании. Взлеты и падения. А у кого их не было? Она шла и жмурилась от солнца, как кошка. Оставалось только замурлыкать от удовольствия.
Ее не смущал ранний час. И дальняя дорога домой. Она провела восхитительную ночь.
А что же происходит в том самом доме? За теми самыми окнами? За той дверью? Так много вопросов. Нужно позвонить и узнать. Глупо. Зачем? Позвонит ему вечером. И снова будет море красок в телефонной трубке. И вечер опять плавно перетечет в ночь. И где-то в три часа ночи она повесит трубку. И улыбнется. Включит радио на телефоне. Поставит будильник и ляжет спать. Снова проспит.
Все стало так банально. Так предсказуемо. Так как и должно быть. Она уже неплохо его понимает. Хотя временами и не понимает совсем. И постоянно нуждается в его обществе. И не отрицает это. И не нуждается. И презирает свою слабость. И мечтает однажды о нем забыть. Но никуда не отпускать. И все-таки вырезать его образ из своей головы. И знать, что у него все хорошо. И эта гамма чувств ничем не обусловлена. И обусловлена им самим. И ней самой. Она такая глупая иногда. И истеричная. И нежная. И простая. И своя. И чужая. И близкая. И далекая. И стабильная. И переменчивая. Она настоящая. И только руку протяни – она окажется рядом. Только протяни руку и обними. И она улыбнется тебе в стотысячный раз. И поцелует в шею. И погладит по спине. Такая смешная. И так горько иногда плачет. И боится своих слез. И ты боишься. Глупый. Да-да, глупый и ты. И тоже немного смешной.
Она все время что-то пишет. Или печатает. И сосредоточенность на ее лице нарушает только немного коротковатая, волнистая прядка темных волос. А желто- карие глаза меняют свет и выражение каждые 5 минут.
Когда ты спишь, она смотрит на тебя. И улыбается. А может потому-то ты, и улыбаешься во сне? Потому что недаром говорят, когда мужчину очень сильно любят, с ним не может случиться ничего плохого. Ее любовь защитит тебя и во сне.
Так давай же. Улыбайся милый. У тебя ведь такая красивая улыбка. Сладких снов.