Посетила мысль. Такая, с намеком на психическое заболевание. А вдруг мой личный Фауст (какая самонадеянность) взял да запрокотолировал всё, что я написала в свою гламурную тетрадочку с этаким клерком черной канцелярии аля Воланд на обложке. И прискачет ко мне на черной Тойоте рав 4. В белом пиджачке с тюльпаном в петлице. И скажет: "такого-то числа, такого-то месяца, такого-то года вы сообщили в своем личном дайрике, что готовы продать свою жалкую душонку за право быть вечно молодым и вечно пьяным(с)"

И что тогда делать?=)