Почему я могу писать стихи только от нечего делать? Ну вот хоть раз напало бы что-нибудь, заставляющее истерично искать клочок бумаги... Нет, только когда в голове пусто, неясные обрывки, так и быть, согласны складываться во что-нибудь.... Такое:

Не лезьте в мое маленькое счастье!

Пусть глупое, пусть странное порой.

Не трогайте, оно не в вашей власти,

Сейчас я занята своей Игрой.

Оно мое и каждый раз другое.
И очень трудно вам его узнать.
А я могу. И зимнею порою
Могу напиться этим чаем всласть.

В чем прячется оно? Да в чем угодно.
В окне, в воде иль просто среди книг…
Под небом, в кресле, в песнях беспородных,
А может влезть в один размытый миг.

Мой мотылек, раскрашенный мечтою,
Мой острый бред, мой ритуальный нож.
И от него меня с моей Судьбою
Бросает в сладкую истому-дрожь.

Я рада дням, когда оно дробится
В улыбках, взглядах, жестах и словах.
Я обожаю, когда счастье снится,
Когда покоится в спасительных мечтах.

Не лезьте в мое маленькое счастье.
Оно не терпит лжи и слабых фраз.
Пусть глупое, пусть неизвестной масти.
Не трогайте его – не тронет вас.