* * *
Пусты в провинции гостиницы.
Не расширяется погост.
И поп, не знающий латиницы,
Все молится и соблюдает пост.

В округе всяческие горести,
Но говорят лишь обо мне.
И, пересказывая новости,
О новой шепчут западне.

А между тем, по переулочкам,
Среди расставленных стрелков,
Крадусь я к аппетитным курочкам
Из дорогих особняков.

И каждый раз, вернувшись в логово,
В рассветной резкости теней,
Я вижу силуэт двуногого,
В бессилье бьющего коней.

Напрасны долгие старания,
И годы гнут его в плечах.
Но чую воинское знание
В едва заметных мелочах.

Пылают ясени ветвистые.
Осенним днем мне снится ночь.
А лес, наполненный посвистами,
Уводит человека прочь.