В колонках играет - Александр Вертинский
Настроение сейчас - задумчивое

Изучив биографии множества гениальных людей – в частности поэтов (ОСОБЕННО поэтов), я поняла одну истину: поэт – человек, которому тяжело жить в мире с самим собой. Зачастую, это самые несчастные люди на земле. Складывается впечатление, что еще до рождения, Бог, решивший отметить лоб такого человека певческим талантом, впоследствии мстит ему за это всю жизнь. Я знаю, что цитирование себя – наивысшая степень эгоцентризма, но все же, я думаю, что я очень точно написала в своем стихотворении «Отрывок»: «Талантливость карается кнутом», а уж гениальность в таком случае и подавно.
А еще, жены и подруги великих поэтов и поэтесс говорили: «Никогда не выходите замуж и не влюбляйтесь в поэта, это приведет вас к гибели». Легко сказать, да только сами-то они не вняли собственному совету! И как возможно не полюбить огонь, пусть даже ты знаешь, что можешь от него погибнуть! Как могли бы женщины не любить Есенина – да алкоголика, да хулигана, но ведь и он как мучился от самого себя! Поэты – это люди, которые видели небеса, поэтому жить на земле они не способны, они задыхаются. Женщины видели эту синь в глазах Есенина, в очах Блока – небесные сферы, в Глазах Гумилева – раскаленные африканские небеса.
В своей речи, посвященной памяти Пушкина, за полгода до своей собственной гибели Блок сказал: "Поэт умирает, потому что дышать ему больше нечем"...
А на русские холмы,
Опускались тени.
В этом нет нашей вины,
Что погиб Есенин.

Так случилось, так пришлось
В этот век нелегкий,
Что в Елабуге нашлось
Место для веревки.

С тьмой Россия повелась
В миг не стало света…
И рука вдруг поднялась
Расстрелять поэта.

Флаг кровавый не надел,
Значит слово прямо,
Голос «сверху» повелел
Выслать Мандельштама.

Гении смогли испить
Чашу. А похмелье?
Как же все смогло простить
Это поколенье?

Не вина, а лишь беда
Матери Московской.
Отчего же мертв тогда
Товарищ Маяковский?

На кровавые холмы
Оседало тенью.
Все, что сделали не мы…
Наше поколенье?

Репрессированным поэтам Серебряного века.

Зачем ломать чужие пистолеты,
Стрелять по отраженью грязных луж?
Отмучились бесславные поэты
И пережили пору зимних стуж.

Вновь задышали медленно и тихо,
Чуть-чуть хрипя от сдавленных висков,
Но вот опять приручено и дико,
Бежали прочь от дьявольских бросков.

И застучали перьями по крыше,
Кропя на ней свой сверхсвободный стих.
И были строчки – не единой лишней,
И был рассвет – так невозможно тих.

И был рассвет порочностью нанизан
Поэтами навеки погребен…
Все потому, что гений был не признан,
Расстрелян, непрочитан, разорен…