В колонках играет - непонятные моему рассудку шорохи

Кто это? Кто ходит за тобой по пятам, не оставляя ни на секунду? Кто сверлит взглядом затылок, кто дышит в спину, кто ускользает, когда ты в очередной раз судорожно поворачиваешься на странный шорох? Кто? Может это твоя смерть притаилась и ждет, когда сможет схватить за горло и утащить темноту? А может твой ангел-хранитель, который уже перенял твою привычку быть всегда в тени, всегда тихим, быть охотником?
Снова поворачиваешься – никого. Только старый фонарь покачивается на ветру, искажая, оживляя длинные тени на пустой дороге.
Кто бежит за тобой, когда ты преследуешь очередную тварь? Кто ложится рядом с твоей кроватью в очередной занюханном мотеле, словно верный пес? Враг? Друг? Просыпаешься посреди ночи, прислушиваешься – тишина. Слишком мертвая, слишком густая. Ненастоящая. Опасная. Опуская ноги на пол, боишься – вдруг детские страхи о чудище под кроватью сейчас стали правдой? По крайней мере, для тебя. Кому как не тебе знать, что живет в темноте.
Ты с детства ненавидел темноту. Точнее сначала ты ее боялся, потому что страх – чувство естественное, и ему учиться не нужно. А ненавидеть ты научился позже. Тебя научил отец. Научила нечисть. Жизнь научила. Ты никогда никому не говорил об этом. Не признавался в своем страхе. Даже брату. Потому что это только твое, потому что у остальных и так хватает забот, потому что тебе в этом никто не поможет. Никто. В темноте человек один. Не важно с кем он ждал ночи, кто был с ним, когда свет погас.
В темноте ты всегда один.