Я тут живу. Помаленьку. Дни разные. Все они разные. Ничего похожего. Но нет ничего, о чем стоило бы мне написать. Что выделяло бы один из дней. И я не хочу писать.

Я в болоте своих мыслей. Представляете, я даже сегодня полгруппе начал рассказывать о своих мечтах и страхах, и даже не свёл всё на шутку. Я устал от молчания. Есть, есть те люди, вернее, людь, который в достаточной степени полно меня понимает, но ее надо беречь) И дело даже не в том ,чтобы выдавать информацию порционно, а в том, что я знаю, что некоторые темы болезненны. И я решаю сам, ни с кем ни посоветовавшись - молчать.
Ну и вообще, я за экстенсивное развитие. Что бы это ни значило в данном контексте)

Но не об этом я хотел написать. Хотя и об этом тоже. Нечего мне писать, нечего. Жизни нет. Личной жизни нет. Никаких больших радостей, больших печалей, больших событий нет - я себя берегу. Какие письма? Остается только мой постоянный тягомотный грузеж. И вряд ли кому-то стоит это читать, слушать просто потому, что я хочу выговориться. Потому что никакой ценности это не несет. Я просто хочу говорить, говорить, говорить... Но я, стыдно признаться, держу себя в руках.

Наверно, я потерял что-то важное, когда лет в 16 понял, что желание сказать - это еще не причина сказать.