Нет, это не ревность, не оскорбленное самолюбие, хотя может и оно, не любовь, не ненависть - ничего общего.

Действительно, одиночество - это когда ты окружен прекрасными людьми, но у каждого из них есть кто-то нужнее, чем ты. И неважно, кто это: твоя идеализированная версия, новый парень/девушка, лучший друг/подруга - всё равно, каждый раз больно. Ну почему я, такой хороший, вообще-то, человек, и не являюсь такой, какой я есть, ни для кого самым нужным. Вроде так.

Как же это больно слышать:"Нет, спасибо, конечно, но у меня есть, кому обо мне позаботиться". Или читать это в глазах. Или просто знать.

А еще мне больно за тех людей, которые для меня не являются самыми нужными. Я не просто вас понимаю, во мне вся ваша боль, такая же, как и у меня. Десятикратная, или даже больше. Тут уж не до подсчетов. Мне каждый раз больно. Простите меня уж, пожалуйста. Это не я такой, это мир такой. Я не могу дышать еще и вашей болью, мне и своя разрывает лёгкие похлеще трех выкуренных в надежде успокоиться сигарет.

Единственное, что остается - надежда. Не надежда успокоиться. Надежда, что всё-таки есть человек, которому я очень нужен. Или не очень, но нужнее всех остальных.

Но это только надежда. Конечно же это не так.

Больше не могу писать. Пойду выпью на ночь.