Дневник...
Пальцы ступают по клавишам несмело, как человек по тонкому льду. Набирают первое слово предложения, не зная, чем оно кончится. Сегодня - необычная запись. Эта запись - про счастье.

Все мы иногда замечаем, что из дневников пропадают люди. Пишут-пишут с завидным постоянством (или с упорством, достойным лучшего применения?) - а потом пропадают. Их дневники заростают сорняками по пояс, как заброшенные шесть соток. Либо вовсе - глаза натыкаются на надпись "Внимание! Дневник удален!"
Я долго фантазировала, что же происходит с ними - с исчезнувшими людьми.
Несчастный случай?
Переезд в деревню?
Уход в монастырь?
Самоубийство?
Ну, или просто надоело?
И только одна версия никогда не посещала мою голову - а вдруг человек просто взял - да и стал счастливым?
Что напишешь про счастье?
Как там было у Толстого "Все счастливые семьи похожи друг на друга, каждая несчастливая семья несчастлива по-своему"
Так и слова про счастье у всех почти одинаковы, зато боль у каждого своя, мы научились смаковать ее, находить в ней новые оттенки, грани. Эстетика боли.
И как бы странно это не звучало, счастье заполняет всего человека, больше места не остается ни для чего. Зато боль дарит пустоту внутри, которая может быть заполнена всякими краисвыми сложностями - мыслями,стихами, метафорами...
Боль дарит возможность глубже прожить эту жизнь. Счастье дает возможность прожить ее с удовольствием.
И все же одно без другого невозможно почувствовать.

Не думала, что когда-нибудь это напишу, но
я счастлива.

Проблема только в одном - больше мне сказать нечего.


Потому долго и не писала. Ждала, пока лед окрепнет. А вот теперь - мне уже не страшно.