Никогда не любила чужие истории о чужой любви.
Они заставляют меня врать и улыбаться, тогда когда я этого не хочу. Читая или слушая новый рассказ невольно оглядываюсь на свое прошлое, серое как летний дождь. А в нем не было ни любви, ни тоски, ни жалости. И..как то странно.

Такое ощущение, что мне вскрыли черепную коробку, засыпали туда кучу фрагментов какого-то пазла.. А картинку, как она должна выглядеть, выкинули, что бы я помучалась. И даже не знаешь с какого конца браться..что бы привести все в порядок.