Это приходит вроде посланий свыше,
И не имеет ни адресов, ни дат.
Я уже долго с этим пытаюсь выжить,
Словно страной забытый больной солдат,
Но не выходит - снова сажусь с тетрадкой
И превращаюсь в мысленный комбинат.

Я же пытался как-то взглянуть украдкой,
Кто посылает эти обрывки фраз.
"Ты передатчик, мальчик, иди обратно.
Вовсе не нужно мальчику знать про нас."
Мне возвращают снова перо, чернила,
Как музыканту - ноты и контрабас.

Раньше я думал, что это меня чернило:
Люди, как люди, я - как дурак - строчу
То, что приносит свыше немая сила.
Даже не знаешь,как рассказать врачу:
Вылечить это вряд ли мне кто поможе,
Но принимать, как данность, я не хочу.

С этой болезнью пытались бороться тоже
(Ей же плевать на время и календарь,
Топчет все то, что было тебе дороже!)
Блок, Маяковский, Лермонтов и Стендаль
Но не смогли, ведь это и невозможно.
Да и себя мне, кстати, уже не жаль.