Девочка видит завтрашний новый мир,
Он без нее искрится, как белый снег:
Братья идут из новых своих квартир,
Папа машину купит себе к весне.

Девочка верит, сверху там будет рай,
Бог улыбнется, нежно прижмет к груди.
Если ей кто-то крикнет: "Не умирай!" -
Скажет с улыбкой: "Я же к нему... Не жди..."

Солнце в последний раз обожжет глаза...
Улица... Люди... Лестница... Переход...
Думай о главном, чаще смотри назад,
Бог и сейчас в толпе за тобой идет.

Вот край перрона... Поезд летит вперед...
Три...Два...Один... Вдруг выстрел поверх голов.
Только не знала девочка, Бог ее
Просто бессилен против степных орлов.

Звезды.Погоны.Камера.Яркий свет.
Блеск объективов... Крики и шум везде...
Девочка все не верит, что Бога нет,
Это игра циничных чужих людей...

После всего с пронзительным "террорист"
Мальчик-конвой её поведет вперед...
Девочка верит, мир этот будет чист,
А не она, так кто-то другой взорвет...

[показать]

В то время вешалка нам заменяла лук,
А два пера превращали тебя в индейца...
С тобою твой верный товарищ, твой Чингачгук,
И обязательно рядом - подруга сердца!

Потом появились мультики и кино,
И вешалка стала шпагой для мушкетера.
Один за всех, а все - значит - за одно!
И, кстати, кричали это мы тоже хором.

Потом посвящались в рыцари, тоже ей!
И сэр Ланселот с мечом короля Артура
Позвал отмечать на дерево всех друзей.
А вечером был озноб и температура...

А утром, наставив вешалку-пистолет
На тень, случайно мелькнувшую у окошка,
Смешно улыбаясь, скажет тебе: "Привет!"
Девчонка с соседней крыши, девчонка-кошка...

И вместе, сжимая вешалку, как штурвал,
Вы с ней поведете корабль свой в мир фантазий.
В тот мир, где мешок акаций ты ей нарвал,
Потом, смеясь учил не бояться грязи

И снега. Лавину бросив через плечо,
Кричал о любви словами любимых книжек...
От образов так приятно, так горячо,
Что даже не верится - это все были мы же...

Мне женщина-кошка варит теперь обед,
Забыв красоту и грацию на балконе.
Я вешалку-вешалку выкину: места нет...
И сэр Ланселот коня своего загонит...

Слушать этот музыкальный файл

Это когда кровати на части рвутся,
И вдруг у каждой части - нехватка ножек.
Это когда, "Идти и не обернуться".
А обернулся, смотришь, всего дороже,

Та, что сидит у стенки и тихо плачет.
Ты вроде к ней,а ноги назло обратно...
Злая программа "Не может все быть иначе"
А у нее "Не мог он" тысячекратно.

А у нее:"Не может! Не верю! Стойте!
Остановите Землю, сойду в окошко"
Это когда заносит на повороте
И изменить события невозможно.

Это не нож и вены, таблетки-спайсы,
Это когда спокойно и тихо спиться.
Это когда знакомый всем тип девайса
Перестает крутиться, и эти лица

Вроде таких знакомых, почти любимых,
Вдруг превратились в сырость и грязь подъездов.
Хочешь вернуться, пока еще поправимо -
Та же программа держит тебя железно...

Это приходит вроде посланий свыше,
И не имеет ни адресов, ни дат.
Я уже долго с этим пытаюсь выжить,
Словно страной забытый больной солдат,
Но не выходит - снова сажусь с тетрадкой
И превращаюсь в мысленный комбинат.

Я же пытался как-то взглянуть украдкой,
Кто посылает эти обрывки фраз.
"Ты передатчик, мальчик, иди обратно.
Вовсе не нужно мальчику знать про нас."
Мне возвращают снова перо, чернила,
Как музыканту - ноты и контрабас.

Раньше я думал, что это меня чернило:
Люди, как люди, я - как дурак - строчу
То, что приносит свыше немая сила.
Даже не знаешь,как рассказать врачу:
Вылечить это вряд ли мне кто поможе,
Но принимать, как данность, я не хочу.

С этой болезнью пытались бороться тоже
(Ей же плевать на время и календарь,
Топчет все то, что было тебе дороже!)
Блок, Маяковский, Лермонтов и Стендаль
Но не смогли, ведь это и невозможно.
Да и себя мне, кстати, уже не жаль.

Блуждая по просторам интернета, наткнулся:

Фотография существует не для того, чтобы нравиться вам или не нравиться. как впрочем и любое явление или предмет во вселенной. люди тоже существуют сами по себе, не для того, чтобы вы испытывали какие-то эмоции.
если вы придерживаетесь другого мнения, значит вы в плену завышенных ожиданий и несколько оторваны от реальности.
фотография — это такой же факт, как входная дверь, удар грома или смятый бумажный стаканчик из-под кофе.
всё зрительские "нравится — не нравится", "лучше бы отрезать слева", "осветить бы передний план" — полная бессмыслица. все равно, как пожелания к двери, удару грома или к смятому стаканчику из-под кофе: она должна быть заперта, слишком громко или зачем вы его помяли?
если рассматривать фотографию как жанр изобразительного искусства, то нужно помнить, что искусство — это исследование, а не украшение действительности. фотография не должна зрителю ничего, в том числе быть красивой.

С ноября-месяца два предыдущих стихо мирно покоятся на страницах "международного и всемирноизвестного Самарского журнала".

Именно так и представил мне его помощник главного редактора, когда я с трясущимися руками зашел к нему в кабинет. После чего мне безумно захотелось забрать стихи и свалить оттуда как можно быстрее, пока он сам не отправил маленького мальчика из столь серьезного издательства. Но немного успокоившись, я все же сел и протянул ему листочки со своими творениями.
Чего только не пронеслось у меня в голове, пока ЗГР (зам. глав. ред.) тщательно их изучал. И "провалиться сквозь землю" - это меньшее, о чем я тогда подумывал, пока мой собеседник не перевел на меня взгляд и раз пять не осмотрел с головы до ног...
"Отрадно", - я сначала и не понял смысл сказанного. До меня долетели какие-то несвязные звуки.
"Да, да... Отрадно, что еще пишут стихи..."

А через полтора месяца мне позвонила секретарь и сообщила, где я могу забрать авторский экземпляр.


P.S. А "страшный" ЗГР оказался очень приятным в общении человеком. И дело даже не в стихах, которые он принял. Дело в особой манере ведения разговора, в особом подходе к человеку.. Так тепло, по-домашнему. И если бы не позднее время, он, наверное, налил бы мне чай, и беседа стала бы еще уютнее... Он много поведал мне о поэзии в России и Самаре, оказывается, наш город первый по числу рифмозаплетателей, и с каждым днем все больше людей приходит к нему за кусочком славы на свежих типографских страницах...
В его исполнении услышал я и стихи наших современных поэтов, многие из которых поразили меня безумно...


"Похвастался? Теперь - мучайся!", - совесть)))))

Извини, но я тебе не верю:

Ты меня не можешь не предать.

И любому встречному на шею

Кинешься в мечтах свободной стать.



Уж прости, но пламя отгорело,

И былая страсть давно прошла.

У того, кому так часто пела,

Появились новые дела.



Да и ты все чаще смотришь мимо,

В тот другой, мне незнакомы дом.

И уходишь быстро, торопливо,

Думая о ком-то о другом.



Ну, и что ж? Найду его, узнаю,

Ну приду, устрою всем скандал.

Я ж тебе всю жизнь переломаю,

Как последний варвар и вандал.



Так давай спокойно разойдемся,

Не смотря друг другу в зелень глаз.

И с тобой, быть может, посмеемся

Мы над этим случаем не раз.



И с другим идя по переулку,

Ты с другой меня увидешь вдруг.

И ничуть не торопя прогулку,

Ты мне скажешь: "Добрый вечер, друг!"



Я отвечу: "Добрый, добрый вечер!"

И ничто души не тронет впредь,

Чтобы, голову свою склонив на плечи,

Мог и я свободным умереть.

Он сегодня весел и смешон…
При параде и с букетом роз.
«Открывай, Сова, Медведь пришел!
И подарок для тебя принес!»

И она выходит на крыльцо
В платье, сразу видно, что ждала.
Счастьем так и светится лицо,
Ловит он волну её тепла…

Шли они гулять по мостовой.
После – скверы, парки и дворы.
«Мы, наверно, не увидимся с тобой,-
Произнес он тихо,- до поры.

Завтра уезжаю на Кавказ.
Нет, ты что? Со мной тебе нельзя.
Почему? Ну, знаешь же… Приказ.
Это офицерская стезя».

Этот взгляд, черты его лица,
Руки будут в памяти её.
Стали губы тяжелей свинца,
Ничего никто не произнес.

Лишь слеза скатилась по щеке.
Но сквозь слезы тихо, не спеша:
«Ну, езжай…Раз надо налегке..»
«Не пущу!»- рвалась её душа.

И увез экспресс Москва – Цхинвал
Охранять чужой ненужный мир.
Миротворцы, кто-то их назвал,
Охраняли, сколько было сил.

Восемь… Восемь…Восемь… Три нуля…
Эти цифры – смелости пример.
Пусть же помнит жаркая земля,
Что такое «РУССКИЙ ОФИЦЕР»!

И она цветы ему несет
Под охраной тополей и лип.
Сын Его еще произнесет:
«За Россию папка мой погиб…»

Я упаду к твоим ногам.
Тебе, мой лучик золотой,
Я все на свете, все отдам,
Лишь только б Ты была со мной.

Я стану солнцем в вышине,
Крылатой птицей в небесах,
Янтарным камушком на дне
И огоньком в твоих глазах.

Лишь бы с Тобою рядом быть,
С Тобой, любимой и родной,
Лишь бы одну тебя любить,
Любить так, как никто другой.



Пару дней назад принесла удивленная подруга. "Это - Твое? Мне одноклассник показал.. Никогда бы не сказала"
Я сам был удивлен не меньше, стихо старое, мною давно забытое. А ее одноклассник, которого, я, кстати, никогда и не знал, где-то выкопал. Даже приятно стало))

Слушать этот музыкальный файл

Такая музыка))

Я перестаю примерять на себя гробы,
Ибо сознаю, что все мы рабы,
И глупы, и скупы,
Перед страшным именем «быт»
Слабы и слепы.
Стираем ноги в пыль,
Пытаясь ничего не забыть и повысить сбыт производства,
Не замечая, какое скотство
Так отчаянно пожимать плечами,
Когда столько людей в печали,
Оттого, что кто-то отчалил.
И разрывать душу нечаянно
Случайными замечаниями
и шутками.
Потом долгого молчания промежутками
И вдруг… «Здрасьте! Не ждали?»
Простите, но мы вас не знали,
К тому же – забыли.
Не вы ли на прошлой неделе выли,
О том, что в мыле? Устали?
Нет? Жаль. И
Вашими устами
Мы б мед пить стали
В старой сталинке,
Где жил полковник Осталин,
Пока он нас не оставил.
Но иначе б нас друг другу и не представили!
А так – все ништяк- молодца!Шито- крыто!
И ничуть не краснея с лица,
На деньги детей мертвеца
Обновите себе корыто
И забудете, что когда-то
Навещали мою скромную хату –
Пристанище моего скудного быта.
И будете дальше кричать,
Что «никто не забыт,
И ничто не забыто».
А вы помните, кто придумал гробы-то?

Опять попал в дневник, очень давно не был...

Нет, что-то было, кто-то писал, я отвечал.. Кто-то приходил, уходил, смотрел, я куда-то залезал.. А теперь... Страница удалена... и это почти везде... Сразу так пусто становится будто в полу открылся большой люк и все мои вещи, накопленные годами сбросили туда... И только гулкое эхо раздается теперь по комнате...

Подруга оставила на стене контакта свою отметину, пожалуй, первую за несколько месяцев.
То ли обижаться прекратила, то ли просто забила... Не знаю. Увидел - вышел(Ай, завтра прочту!) И даже не думал, что на этой отметине я зависну на долгое-долгое время.... Утром открыл контакт - надпись от нее \"Вера Полозкова - Бернард пишет Эстер\" Щелкнул на PLAY и... замер ровно на минуту семнадцать... Потом еще и еще.
\"И уже не представлял, как я раньше жил без этого\"(с)
Странно... Никакого размера, такта, стиля...но притягивает.
Нет, вру, размер, стиль идеальный..но.. свой, свой собственный, какого нет ни у одного поэта. Свой стиль не повторяющий ни один, из ранее виденных мной, может, только чуть Бродским отдает.
Её стихи меня по-настоящему поразили и, надолго изменили мое мнение о правильности стихосложения и прочего и прочего.


На самом деле мне нравилась только ты,
мой идеал и мое мерило.
Во всех моих женщинах были твои черты,
и это с ними меня мирило.
Пока ты там, покорна своим страстям,
летаешь между Орсе и Прадо, -
я, можно сказать, собрал тебя по частям.
Звучит ужасно, но это правда.
Одна курноса, другая с родинкой на спине,
третья умеет все принимать как данность.
Одна не чает души в себе, другая - во мне
(вместе больше не попадалось).
Одна, как ты, со лба отдувает прядь,
другая вечно ключи теряет,
а что я ни разу не мог в одно все это собрать -
так Бог ошибок не повторяет.
И даже твоя душа, до которой ты
допустила меня раза три через все препоны, -
осталась тут, воплотившись во все живые цветы
и все неисправные телефоны.
А ты боялась, что я тут буду скучать,
подачки сам себе предлагая.
А ливни, а цены, а эти шахиды, а роспечать?
Бог с тобой, ты со мной, моя дорогая.

Разве не здорово?

Жизнь... Что это? Зачем она нужна? Миллионы людей не раз задаются этими вопросами, и каждый находит ответ, приемлемый исключительно для него одного. Для кого-то смысл жизнь в семье, детях, для кого-то - в успешном карьерном росте, кто-то мечтает о почестях и славе, кто-то - о тихой, спокойной жизни в кругу родных и близких. Одни прожигают её в бессмысленной, но тем не менее, постоянной погоне за деньгами, а другим достаточно скромной зарплаты врача или учителя.
Жизнь... Как же часто задумываешься над ней! Подчас она представляется огромной пустыней... Дует жаркий южный ветер, засыпает песком рот, нос, глаза, все, что только можно, а ты идешь, не видя перед собой совершенно ничего. Но эту пустыню нельзя назвать голой, в ней есть один элемент, который определяет весь её смысл... Это огромная кирпичная стена, разделяющая пустыню на две половины. Стена настолько велика, что обойти её нет никакой возможности, но именно к ней и стремятся все люди в этой пустыни, потому что из любого уголка этого песчаного царства будет видно это величественное сооружение из красивого(я бы даже сказал, манящего) красного кирпича. И вот, когда ты, завершая свой продолжительный путь, подходишь к ней, смотришь налево, направо, вверх и не видишь конца кирпича, только тогда приходит понимание того, что путь на этой стене закончен. Но ты все равно не сдаешься! Ты расставляешь пошире ноги, кладешь сначала левую руку на стенку, затем правую... И бьешь, бьешь, бьешь! Вот уже поплыли перед глазами круги, а ты все продолжаешь пытаться пробить лбом последнее препятствие... Уже выступили капельки пота... Появились небольшие ссадины... Ты ощущаешь в волосах что-то очень влажное и липкое. Ты останавливаешься, проводишь рукой по лицу... Это кровь, твоя первая настоящая кровь за долгие годы пути. Поднимаешь глаза на стену, и тут тебя осеняет! Нет, это невероятно! Она раньше никогда не была красной... Это стена из БЕЛОГО кирпича... Красной её сделали люди... Люди, которых ты раньше не замечал, видя перед собой единственную преграду. Люди, тысячами, сотнями тысяч лежащие возле этой стены на куче других, таких же, с пробитыми головами, захлебнувшиеся в лужах собственной крови. Люди, которые толпой слева от тебя, справа от тебя, за тобой идут также, как ты не видя ничего перед собой... Но чу! С другой стороны стены слышны такие же удары... А толпа все прибывает, и прибывает, и не слышит этого. И не потому что стена толстая, нет! Стена всего в один ряд кирпичей, а потому что не хочет слышать... Не хочет понимать, что на другой стороне, такая же пустыня, и такая же толпа пытается вечную преграду.И так было всегда...
Но были и другие... Личности, которые понимали всю бессмысленность движения этой огромной серой массы... Именно они в середине пути развернулись и стали кричать:"Люди, стойте! Зачем вам туда? Там такие же люди! Там некуда идти!Это бессмысленно! Стойте! Давайте останемся здесь, будем строить города, ходить на работу, растить детей, любить друг друга! Там нечего делать!" А толпа все шла, и шла, и шла, видя только эту стену, огромную кирпичную стену, и не понимали, что говорят эти единственные разумные люди... Или того хуже, они собирались в стаи, и глядя только вперед ломали тем шеи!!! И шли дальше. Чтобы после многих лет пути еще долго пытаться пробить эту стену,совершать огромную череду бессмысленных поступков и остаться, наконец, лежать под ней вместе с теми, кто прибыл туда раньше. Вместе... Лишь бы не отбиться от этого коллектива... Хотя что, в сущности, коллектив, когда каждый стремится к тому, чтобы сломать себе шею в одиночестве. И каждый оставляет за собой жизненный след, каждая песчинка в этой пустыне, каждый человек в этом огромном количестве народа составляет одно общее целое, огромную однотонную картину, а те, кто выбивается из этой толпы, остаются лежать черными точками на желтом песке пустыни...

Кто виноват на этом свете?
Что делать и куда идти?
Увы, на солнечной планете
Своей дороги не найти.

Да и зачем? Бери любую,
Как ты живешь, так и живи.
Зачем же мчать напропалую
Навстречу счастью и любви?

Зачем? Зачем? Все иллюзорно
Ничто тебе не изменить.
И что вчера было позорно,
То завтра станут возносить.

Все переменно в этом мире:
Своей эпохе – свой король.
А ты живи, как можно шире,
Забыв заученную роль.

Нет-нет, отнюдь я не советую,
Я просто говорю, как есть:
Жить надо личными заветами,
Не забывая слова "честь".

Счастлив тот, кто может быть собой,
Счастлив тот, кто боли не боится.
Счастлив тот, кто в силах вести бой,
Счастлив тот, кто может в жизнь влюбиться.

Счастлив тот, кто верит в чудеса,
Счастлив тот, кто правды знает ценность.
Тот, кто поутру открыв глаза,
Не боится кануть в эту бренность.

Счастлив тот, кто верит – все пройдет,
Счастлив тот, кто знает – жизнь прекрасна.
Счастлив тот, кто счастьем сам живет,
А не ждет его в бездействии напрасном.

Настроение сейчас - паршивое

Ну, вот решил заняться дневником. Даже не знаю зачем.
Кто знает, надолго ли.