Обледенелым обыденным утром, сквозь кофеиновый смог в голове, смотришь в окна, как снег ложится ровно на обветренные строгие кубики зданий: сапожные мастерские, похоронные офисы, мосты и жилые кварталы. И вроде бы все как обычно, но на бумаге бегают новые сочетания слов, и ритм, как биение сердца отсчитывает то, чт о тебе до сих пор интересно.
Народный герой? к Чему бы все это? все эти хлопки по спине, улюлюканье соседей, незваные гости на крыше - как преждевременная рождественская кутерьма.
"Затертый кофр!
Ньюпортские застежки!"
Рубашка в клетку - толи доспехи, толи какая-то выцветшая униформа.
Как и раньше работаешь наизнос, на пределе возможностей. Как акробат прыгаешь с мелодии на мелодию. И думаешь: "Если все-таки выйду живым, как бы не спиться?"
После ментальной встряски и бессонной ночи как кот с банкой на хвосте гоняешся за спокойствием.
Перед тем, как заснуть, вместо одеяла взваливаешь на себя кучу ментальной всячины. Говоришь себе напоследок: "Я не могу больше ждать!" и пересчитываешь в уме еще раз все, что тебе пока еще дорого.