Теперь сто раз на дню уж все меняется
Вслед за колодой шулерской причин -
Трещит аж память, но... не забываются
Подруги даже ветреных мужчин...

На небе звезд - мирьяды - хватит каждому,
И нет средь них похожих красотой!
Как небо - нынче и любовь бумажная,
И место встреч, экран наш голубой.

Обречена быть вечно платонической,
Не зная ссор, непониманья слез,
И бессловесного греха владычества -
Любовь неведомо далеких звезд

В реальном времени, хоть катастрофою
Могла бы стать в реальности пространств...
Здесь как поэты любим, и меж строфами
Не ищем точек, лавок постоянств.

Нет тупиков ума, увитых чувствами,
Страстями, как порой - венками - гроб,
Хоть и грешим словес такими буйствами,
На деле б разорился где набоб...
...

Бесплоден сад, познания ли древо -
Без яблок, ни экстаза, ни стыда,
Листком которого б прикрыла Ева
Врата, что не открыть уж никогда;

Не постирать бинтов, пеленок сына,
И не сказать ей - всей в кровище - Мать!
Но человек был должен пуповину
Когда-то все ж со зверем разорвать,

Впервой любовь, инстинкт, назвав вдруг чувством,
Потом, Петрарке вторя, - и стихом...
Представить трудно, что под сердцем - пусто,
Безмолвна крепость, логово ль - наш дом;

Нет третьего в любовном диалоге,
Нет для измен, сует, войны ль причин,
Богатство стало нашим братством в боге,
Нет "Может Быть"... А, может, и мужчин?

О нет, ведь всех подруг по Интернету,
Не зная, почему-то я люблю
Любовью, богом даденной поэту,
Или ж на миг - любому соловью!

09.03.06
Анатолий Заболотников
[699x466]