песок утекает
сквозь гаммы миноров струящихся пальцев,
светящихся дрожью на вязком холодном ветру.
миг каждый-как капля тяжелая ртути,
из маек одна лишь ветхая fuck you.

времён текущие песчинки
ложатся условностей слоем,
ни смерть, ни ветер не поставят этому течению барьер.
они в содружестве лишь отбивают ими беспокойный ритм
и придают им видимую форму бытия.