Что-то новое. Главное. Чтобы не старое, только чтобы не то, что было.
Там предательски светит солнце.
А там были грозы и дождь стучал по крыше так по-хитрому, что мне казалось, что кто-то скребётся в необитаемой части чердака. И всё как-то вот так вот, шло и идёт дальше, в никуда, во Францию, наверно, куда ещё? У нас в следующем учебном году будут такие же школьные дневники, как и в этом году, с видом на Петропавловскую крепость в лесах спереди и сигналами светофора сзади. Я, кстати, так никому и не позвонила. Обещала, передумала.
Мне больше нравилось спать на чердаке, мне больше нравилось не спать.
Прикрывая собой пустое в себе.
Думаю редко. Но всё же бывает.
В кино идут фильмы, по улицам ходят провинциалки в шортах, я нашла человека, который живёт на расстоянии протянутой руки. В журналах пишут про картинки, в книжках - про наркотики, в газетах - про идиоток.
Звёзды не падают, на красные кнопки никто не давит.
У меня такое ощущение, будто бы мой отец - моряк, он ушёл, уплыл или как там в кругосветное плавание, а я с ним, разумеется, поссорилась, и мама глушит слёзы в соседней комнате телевизором.
Руки в диаграммах.
Кто-то в этот самый момент умирает под светофором. А британцам, говорят, грустно.
Синющие пятна на чьих-то волосах.
Заливаю в себя бред по аське старого знакомого. Здорово. Шестнадцать.
В каком-нибудь городе сейчас три часа ночи.
В перекладинах и занозах нет ничего. Полезного, то есть совсем.
Я не хочу ничего в прошедшем времени, слышишь?
Мне грустно.
Мне грустно.
Мне грустно.

[m: Земфира - Друг.]
[240x240]