Год назад:

Я нахожусь в номере с высоким потолком, расположенном в старинном здании с 
фасадом из серо-коричневого кирпича. Эта комната, в которой ничего нет 
кроме двух кроватей, шкафа и кой-какой мелкой мебели, выходит на красивый 
бульвар. Приоткрыв дверь, которая должна вести на балкон (его на самом 
деле нет, а есть лишь ограда в дверном проеме), я вдыхаю благоухающий 
ночной воздух. 
       
Кажется, что нахожусь в Париже, где я, безызвестный писатель, работаю над 
книгой, которая должна принести мне успех. Впрочем, это всего лишь 
фантазия. Я действительно пишу, но не роман, а научно-популярные статьи по 
психологии, предназначенные для Интернет-изданий. Впрочем, это 
обстоятельство никак не влияет на мое настроение. Оно великолепное. И эти 
мгновения я буду помнить долго.
       
В руках у меня маленький стаканчик красного вина Изабелла. Я вновь 
выглядываю на ночной бульвар. В эту минуту я и впрямь ощущаю себя 
безвестным писателем, приехавшим в Париж в надежде на благосклонность 
фортуны. Однако, увидев лежащий на кровати микрокомпьютер, понимаю, что 
сейчас не 20-е годы прошлого столетия и это вовсе не Париж, а я - не 
начинающий литератор-авангардист, ищущий признания. Увы, это всего лишь 
фантазия. Хотя и весьма привлекательная.