Он одинок, но он ест свой хлеб. Он просто птица мира, не более того)
Мокрый, темный, испуганый...
И капли с его клюва так смешно капают... В этих каплях боль и ветер, и снова ветер, и немножко грязи...
Все идет по кругу... Толи диаметр моего круга слишком большой, толи я слишком медленно хожу... Стоп... Нет, какой стоп, я же вроде и так стою...
"Какие же вы, наверно, тупые были в нашем возврасте... Хотя мы, наверно, все-таки тупее!"

Астра оказался не только цветком, но и машиной, в которой могла ехать наша, если не смерть, то боль...

О чем плачет осень, о кончившемся лете? Как же я ее все таки не люблю, какая же она, все таки... Эх, весна, принеси нам лето!