Великий Художник этого мира, взял уголь и акварель и так на листе плотной белой бумаги стала появляться наша осень… угольные стволы деревьев, грязно голубое небо и серо-сиреневый воздух пронизывающий все и создающий одним своим присутствием мир особенных красок, линий и настроения. Пахнет акварелью, она во всем, в дожде, что идет цветными каплями. Этот воздух хочется вдохнуть так жадно, чтобы он не поместился в легких. Это время одиночества, даже когда вдвоем… оно такое потому, что сейчас нужно созерцать, творить, говорить с собой даже держа за руку кого-то близкого и пусть этот близкий тоже говорит, со своим миром…

Взять белый лист и подобно Тому Художнику написать…

Этой осенью бледное небо
Приглашает меня удалиться
В мир, что иногда тебе снится,
Возникает вдруг в тишине.
Одиночество – это не горе,
Чаще всего – это кисть,
Что рисует на белом листе…