Ты бежал вдоль берега, по сырому песку, твое дыхание было сбивчивым, шепот слов не разборчивым, но ты бежал. Бегать за мечтой было твоим призванием, даже не смотря на то, что мечта твоя была «воздушным змеем», и рано или поздно или улетала, или разбивалась о реальность.
Вся одежда была облеплена мокрым песком, песком, еще пахнувшим твоим сражением с морем. И зачем ты только хотел туда зайти?
Твоя история банальна, даже ты в этом отдавал себе отчет. Ты знал, что она на столько банальна, что даже никому ее не доверял. Ты ведь знаешь, что люди плохо хранят истории.
История твоя началась и кончилась, и все это как в плохом сериале произошло в какой-то миг.
Ты живешь, когда сражаешься, когда ты бездельничаешь – ты умираешь. Грустно, но это ты. И так тебе проще всего, тебе все равно как живут другие, и это по своему правильно. Быть одним с самим собой по жизни, чем не героическая жизнь?
Да только жизнь заключается в умении делиться самым сокровенным, с самым близким человеком, хоть и не важно что будет дальше, ведь все надеются и верят что все будет хорошо…