как всегда, безответно и безрезультатно и слишком поздно. такое странное чувство. хотя, может быть, период такой, что цепляешься за любые признаки жизни, чтобы доказать самому себе, что жив. что еще способен на что-то. чувствуешь, что важна не сила чувства, не сам объект обожания, а то, что у тебя все-таки осталось что-то светлое и ясное внутри. а не один трэш и кровь, концентрирующаяся с воздуха, стекающая на плечи прохожих, от которой заплывают глаза, слипаются веки, которая затекает между губ, от которой начинаешь задыхаться, смешивая её со своей... ой, понесло... ) влюбленность, бл...