У снов нет памяти. Они даны на час,
И час недолог, и другой – не дольше...
Мне снится городок, встречавший нас
Холодным вечером в Восточной Польше.

Там цвёл миндаль, и пахнуло дождём,
Там время уходило по минуте;
Но сон другой минутой порождён –
Воспоминаньем о былом уюте.

И я вдыхаю запах миндаля
Как яд, знакомый по сюжетам вечным...
А просыпаюсь – там же, где Земля
Мой спящий дом несёт по быстротечной.

И в окна бьёт горчащий дух травы,
И невозможно свыкнуться с исходом, –
Я рад, что для тебя уже мертвы
Те вечера под польским небосводом.

Я рад, что май своё берёт, своё –
И никогда не отдаёт обратно;
Я рад, что сны, конечно же, враньё,
Они пусты – и это мне приятно.

Но всякий вечер забываюсь сном
В каком-то напряжённом ожиданье,
И май качает веткой за окном –
Горчащий, как последнее свиданье.

У снов нет памяти. Они даны на час.
И час недолог, и другой – не дольше...
Мне снится городок, встречавший нас
Холодным вечером в Восточной Польше.
13.05.12г.