Я тоску вытравливаю тоскою.
Я пишу привычной уже рукою
Чей-то образ по белизне страницы;
Поперёк листа 21 на 30
Мчатся линии, чтобы не повториться,
Проступают волосы, губы, брови...
Прах в земле, – а душа ждёт покоя в слове,
И к нему приходит. Так пациента
Принимает врач, что на три процента
Безопаснее самолечения.
Испуская внутреннее свечение,
Затихает душа, наступает выздоровление.
И летит она в меру своей сноровки
Мимо тоски – как мимо пустой парковки –
Мимо парков, зданий и автострады
За реку, за поляну, за город –
Куда-то, где всласть наиграться можно:
В сторону путей железнодорожных.
А потом возвращается к слову – и в голос:
Доктор! Полечите меня ещё раз...
Доктор! Я так больше не буду.
А к нему уж ломятся отовсюду,
И хороший врач знает, что пациентов
Возвращается – восемьдесят процентов;
В излечимость не верует он как в свойство.
...Слово отражает мироустройство
И ко мне приходит – уже строкою.
Я тоску вытравливаю тоскою,
Я пишу. Очень скоро приходят сумерки.
Всё смотрю с холма, где в тишину реки
Побывав, конечно, уже в зените,
Падает солнце куда-то за Moscow-city.
05-06.05.12г.