Они писали. Много. Не таясь.
Но так, увы, бывало в прошлом веке:
Рвалась строки размеренная вязь.
Короткий суд - и залп из трёхлинейки.

О них никто не упомянет впредь.
Нарком смолчит, и не расскажут сводки.
Но это честь – от пули умереть
В стране, где модно умирать от водки.

Где всякий шаг не переходит в бег,
И не располагает к многословью.
Где строки долетают – через век,
Оплаченные временем – и кровью.
08.04.11г., ред. от 24.02.12г.