Каждый день мы теряем что-то, что нам дорого: чью-то любовь, чьи-то взгляды, слова. Каждый день мы теряем частицу себя и говорим, что стали старше. Мы одеваем новую маску, пытаясь обмануть весь мир, всех окружающих, а обманываем лишь себя. И мы не можем понять, что мир прост, что надо только посмотреть на него под другим углом. И, может, где-то в глубине души мы это понимаем, но увидеть мир по-другому всё равно не можем. Привычка. А может так кажется?.. Какая разница? То, что кем-то однажды причислено к разряду невозможного так и останется для него невозможным... на всю жизнь...

    Мы думаем, что ненавидим, а на самом деле живём любовью. Мы думаем, что знаем о ком-то всё, а на самом деле не помним даже имени. Мы больны своим самолюбием. Мы больны самовнушением. И так резво пытаемся кого-то задеть словами, что даже не замечаем, как сами убиваем себя. Убиваем морально. Медленно и верно.

    Мы не можем получить то единственное, что нам надо. Мы либо не знаем, что нам действительно нужно, либо не можем изменить под себя мир. Мы питаемся болью, мы живём чужими бедами и пролитой кровью. По сути мы уже мертвы...