В жизни каждого блоггера бывают периоды, когда его бесит собственный дневник, и все кажется абсолютно бездарным, безнравственным, неправомочным быть, и читатели неблагодарные, и ты - урод, что ты пишешь, что за мусор все это, что за тяжесть, железобетонный слог, скрип мозгов невыносимый, шуршание слежалых идей, а страниц все больше, больше, звездочек прибавляется, читатели туды-сюды, плюс-минус, а ты нисколько не растешь, не меняешься, все какой-то вымученный бред, недоразумение, а ты его выносишь на люди, стыдилась бы, смешно и нелепо, позорище какое-то - так много писать ни о чем. Помолчи с недельку, авось придет нормальная мысль, а не эти куски сырого теста, которые просто не перевариваемые, огромные, даром, что умеешь разделить на абзацы.

ну все. выговорилась. вывод номер один: надо это пережить. вывод номер два: и как меня еще терпят люди. наверное, просто тупо любят, за что спасибо, им(вам), конечно. вывод номер три: надо куда-то расти. нельзя быть такой дурой вечно.

ПС: воздерживаемся от утешительных комплиментов.



ONCE

Мы прах. Мы явный прах.
В буквальном смысле пыль земли,
а также след в пыли.
Мы мел руин, щепа сухих древес,
морской песок и след в песке,
утиль музеев и настенный мох пещер.
Мы алебастр и тальк.
И та мука, что лик паяца белит.
И опилки закулисных стойл.
А также прочий арсенал
сыпучей всячины,
без коей шапито не шапито.
Мы несомненный прах.
Мы порох, что столетьями
лежит себе и ждёт -
ну разве что случайности,
поскольку в тайники, где спрятан он,
ни светлый эльф,
ни чёрный гном пути не сыщет.
Мы нагар и накипь,
зола и сажа мастерских,
густой на гробовой плите
нарост, налёт - убрав его,
прочтёшь слова:
навек, навек, навек,
ушла, ушла, ушла,
любовь, любовь, любовь...
Мы несравненный прах.
Мы важный пепел, знатная руда...
Какой, не правда ли,
высокий стиль?
Мы пыль,
но если мы не соль земли,
то кто же соль земли?

МЩ