серые-серые
в тон
акварели
дымно над лесом
ветра не дуют
все моряки
на мели
и на мели
их корабли не дрейфуют
в замке в котором
имени даты
нет и в полях пшеница
трогает пальцы
прошедших когда-то
зернисто щекочет лица
вдоль по таким же
босый как ветер
страницам прочитан будешь
воздух дойдет
до межреберной клети
и захлебнется
грудью.