Это какой-нибудь город
мне говорит слова,
ветер за этой оградой
точно такой же белый.
Вниз по трамвайным рельсам
вырыли котлован,
Мальчик. Зима. Асфальт.
Город как линия мелом.
Город как детский рисунок.
Холод. В пальто рука.
Дальше по мостовой.
Город в черте дорог.
Небо в кольцо над ним.
И подо льдом река.
И облака над ней
в зернышках как творог.
И переход на мост.
В центре под ним вода.
Снег – это справа в руке.
Из чугуна парапет -
Отступы и поля.
В календаре – среда.
Да, это белый мел.
Скоро 12 лет.
Скоро 12 лет.
В 9 часов утра.
В клетку бумажный лист
циркуля точкой вспорот.
Архитектурой графит.
Это такая игра.
Линия – вдоль, поперек.
И получился город.