Диалектика и даже здравый смысл в голос подсказывают мне, что между двумя граничными состояниями всегда есть небольшая полоска земли с избушкой. Из избушки высовывается Баба-Яга и провожает пробега-, лета-, ползающих страдальческим взглядом. Как же мы ей надоели своим мельтешением. Вот сейчас допечатаю и пойду на балкон. Посижу на высоте двенадцать от асфальта, где-то между. В полудрёме, замерзая, хлебая «Снежок» из леденеющей кружки. Может час и продержусь. Мыслей всё меньше, каждая всё отточенней и чётче, до звона. О, привет. Что, носятся? Вот и у меня что-то запестрило перед глазами. Отсюда всё как-то мелко, не разберешь. Ноги замерзли. Ты держись, а я вернусь. Когда? Ну да, наверно в среду. Мы ж посредники. Согласен. Каламбур дурацкий.