Иногда я захожу в свой старый дневник. Иногда возвращаюсь к началу, к первым моим записям. Иногда середина дневника поражает меня настолько, что незримая, одинокая хрустальная капелька, медленно скользя по моей щеке, и царапая её своей несовершенной формой, падает и разбивается на тысячу маленьких кристаллов, которые упав, раскатываются по комнате, не переставая звенеть как маленькие колокольчики.

Сколько воды утекло с тех пор, сколько было маленьких радостей, больших поражений, неизгладимых впечатлений и невыносимых переживаний. Тогда казалось, что мир совсем другой, тогда казалось, что те, кто окружал меня, останутся со мной навсегда, будут моей верной опорой, добрым другом, ласковым любовником. У каждого в моей пьесе- жизни была своя роль. Но актёры стареют, умирают, теряют свой талант или их не устраивает гонорар и они гордо уходят, или же совсем худо, они уходят на сторону соседнего театра и продают там твои, ещё не поставленные пьесы за большие деньги или гораздо дешевле. После всех событий на твоей сцене остаётся только горстка или же пара людей, которые любят тебя, простят, пожалеют за твою нерасторопность или мягко дадут знать о твоих ошибках. Вот так и осталось у меня всего несколько добрых друзей и преданных приятелей.

И когда, открыв страницы старого дневника, я вновь погружаюсь в печаль от того, что люди, которые были мне дороги раз и навсегда ушли из моей жизни, оставили свой чётко выраженный отпечаток.

Ах, какие это были встречи, ах какие это были пьянки,  какие были поцелуи, какие были муки и страдания, глаза полные стыда или полные радости.

Ах, как давно это было!