Иногда после книг остается осадок. Любой: приятный, неприятный. Если он есть, значит книга написана хорошо. Хотя....Как мы, простые читатели можем судить духовный мир человека, выложенный на переработанных опилках химически окрашенными чернилами? Мы можем только не вписываться туда в меру своей духовной нищеты. Года два назад я увлекалась мейнстримом и читала такие вещи вроде Гарри Поттера, Тани Гроттера и всяких там ротеров...Но потом я познакомилась с человеком, который показал мне то, что действительно можно назвать книгой, а не легким чтивом.(Да простят меня поклонники ротеров). Теперь я могу гордиться тем, что пыталась вписаться в духовный мир Паланика, Кафки, Рю Мураками, Ирвина Уэлша, Милана Кундеры... Жаль только то, что понять их мне сложнее, чем стоять в стороне и наблюдать за событиями. А эти люди...Они с усмешкой смотрят на меня, и гордо заявляют: "Мы читаем классиков". Я тоже...но это не значит, что литература уже умерла! Или значит?