Кризис обстановки и апогей депрессии вынуждают меня покинуть эту страницу и не только дневника. Скрываюсь, скребу амальгаму.

Если Тайлер Дерден повстречает Брэда Питта, он сделает с ним то же, что и с Эдвардом Нортоном?
А может так... Если человеку с мировоззрением Тайлера Дердена и возможностью Брэда Питта встречается женщина с камерунскими младенцами на руках, поедет ли он с ней раздавать бинты туземцам?
Брэд Питт похож на нас тем, что он никогда не играл Брэда Питта...

Будет символично к своему дню рождения поменять адрес... тем более, этот ник мне надоел...

Человек А говорит с человеком В, когда ему есть, что добавить.

А вот сейчас будет немного грузилова… кто грузиться не хочет, см. предыдущий пост…



Красивые лица на вечернем бульваре,
чья миссия сводится к уплотнению,
представляют собой компот, что сварен
из различных плодов садов наслаждений

(Да простит мне бог тонкий намек на Босха
и Босху тонкий намек на рай,
чьи размеры не вмещаются в понятие плоскость,
но он не перехлестывает через край).

Правда есть. Улыбка – начальная форма отчаяния.
Лишь при наличии последней можно трезво смотреть,
как крепкий кофе рвется в чашку из чайника,
цветом являя собой водопроводную медь.

Так на пустых документах ставят кучу печатей,
Так внезапно отмечаешь день рожденья один,
Так можно и детям во время зачатия,
с целью создания себе подобных, вколоть героин.

Если принять во внимание вышедопущенное,
улыбка катализирует появленье слезы.
Такая дочь появляется, когда мать ее скушана,
теми, кто на пробу положил ее на язык,

а она уныло взорвалась от натуги,
когда лезвие губ добралось до самого чрева.
Взгляд человека – это сломанный флюгер.
Ветер дует с Аляски. Мы смотрим налево…

Сдавать экзамен по английскому в день рождения все равно, что слушать румынский оркестр. Креативно, но не весело. Вместо рассылки праздничных приглашений, я буду изучать Past Perfect. Кстати, приглашаются все, кто еще не участвует в войне (а это уже около минус 10 (микрорайон беляево, извини, иди к богу)). Мой фронт пассивен.
Ах да, Малаховка. Встреча в тамбуре поезда «Москва-47 км» это уже и креативно, и весело…
А вообще, я просто хотел написать незагрузный пост…

Если бы я родился фильмом Феллини, моя жизнь наверно была бы гораздо увлекательнее, но, честно говоря, иногда приятно посмотреть вокруг себя, обернуться на 360 градусов и о5 впялить взгляд в прежнюю точку. Точка же эта становится все менее одушевленной, потому что на нее влияют другие точки, которые находятся по ту сторону горизонта, пытаются нанести точечные удары и довольно редко бьют точно в цель.
Точки сменяются, все это увлекательно и разноцветно, но от такого "великолепия" иногда рябит в глазах. Более того, у меня кончается лимит ластика в памяти

Да, этот стих называется именно так и никак иначе... Кстати, если кто-то решиться его прочитать, то Z здесь читается как "зет"...A и Z - это что-то вроде противоположностей...антитеза, если так больше нравится...

Ноги госпожи А
Убежали от господина А,
Пришли к голове господина Z
Их тела выражали их лучше, чем их слова,
Закутавшись в светонепроницаемый, но теплый брезент...

В руках господина А
Была голова госпожи А,
А госпоже А достался лишь его фаллос,
Но голова госпожи А
Была безнадежно права,
Что осталась...

А вот господин Z
Пошел ногами, купил рукой сигарет,
Возвратился к госпоже А,
А там откуда-то ее голова,
А тела нет...

Вскоре господин А
Пошел руками к господину Z
Говорить головой о своих правах,
О то, что, что случилось нечестно,
А голова госпожи А
Укатилась, не оставила след,
И тело госпожи А
Из рук господина А тоже исчезло...

И тогда господин Z
Положил голову на брезент,
И пошел без ног под брезент,
Куда не проникает испепеляющий свет,
А там ждала его госпожа А.
Отсечено лишнее, осталась душа...

Простой Молодой Человек сидел на Балконе и напивался. Вдруг трещина в доме и просто Трещина, та, о которой знал только он, дала о себе знать, и Балкон оторвался от дома и взлетел. Он поднимался все выше сквозь места кровоточащей памяти, он видел все то, что до сих пор просто помнил. Он хотел спуститься к тем, кто, как ему казалось, хотел помахать ему рукой, но движение по вертикали он, как и большинство других людей, он так и не освоил. Он пролетел дальше, и оказался среди людей, которые сверху казались довольно милыми и приятными. «Дистанция, - думал он, - это только лишь простая предосторожность или пожизненный приговор?»

Раковые больные докуривают свою последнюю пачку, а мы вчера радовались собственному забытью по отношению к будущему и прошлому.
Я увидел в последний раз два десятка людей и не испытал ничего. Только душно было. Хотелось на улицу.
Иногда даже с недорогими тебе людьми расстаешься по-глупому. Это немного смазывает накопленные впечатления о них. Копии...Копии...Копии...
Итак. Около 60-ти человек в одной школе, около 40 в другой, около 15-ти на курсах. Прохожие, слившиеся с мостовыми...
Выкидывая что-либо из памяти, используйте принцип наложения.

Простой Молодой Человек положил свое сердце в Холодильник, потому что, из-за несоответствия внутренних и внешних температур, оно стало покрываться язвами и рытвинами, а впоследствии начали появляться и маленькие дыры (Пробелы). Встречаться со своей девушкой ему пришлось тоже в Холодильнике, так как он читал множество поэтических сборников и, попав под их влияние, не мог изображать чувства, находясь в отдалении от этого жизненно важного органа.
Однажды, после того как он узнал Как Дела у девушки, 5 минут тишины позволили понять этой девушке, что ей холодно. Что ей стало холодно. Она высморкалась замороженными слезами в небо и попросила больше не встречаться в Холодильнике.
На следующий день, после пяти минут молчания в Духовке, он понял, что ей холодно, и ему стало холодно. Он понял, что им было бы холодно, даже если бы в Духовках построили кинотеатры.
Он чувствовал этот холод настолько безжалостно отчетливо, что съел свою девушку (хорошо Духовка пригодилась) и она, капая слезами на асфальт, который находился не на небе, убежала, не закрыв за собой дверь.
Когда он, вспомнив про сердце, стал размораживать Холодильник, из него, кроме воды, вытекли уши, нос, рот, руки и глаза.
А на том асфальте выросла Крапива, которая больно жалила его в уголки губ и памяти, когда он проходил мимо открывать настежь дверь.

Простой Молодой Человек закурил именно так: сидел в кафе, ждал, может, Кого-то, съел все без особой тщательности приготовленное, поковырял вилкой в пустой тарелке минут пять, а еще минут через пять заказал пачку сигарет.
С тех пор, всегда, когда ему физически, но не теоретически было нечем занять Руки, он использовал сигарету в качестве оптимального решения обыденной проблемы. Ему хотелось что-то написать, что-то сокровенное, личное, но что при этом будут цитировать все, но выяснял, что это уже волновало других, ему хотелось обнять девушку, но не ту, которая рядом, ему хотелось пожать руку единомышленнику, но не соседу по лестничной клетке, поздоровавшись с ним, когда тот выносил мусор.
А Руки требовали действия. А мозг, видимо, требовал разрушения. Всеобщего разрушения. Когда во время Великой Болезни, он умер от рака, он понял, что в итоге все его реально совершенные действия совершались, как ни прозаично, всего лишь по велению его организма.

а вот это вот очень и очень про многих...


В местах, где людям чужда Ахиллеса кожа,
Где друг приходит к другу на постой,
Тебя, прохожий, я назвал бы не прохожий,
Играя бы морфемами, назвал тебя простой…

Движенье, как ни странно, не типично
для улиц, что даже хуже здесь, чем то,
что каждый обречен на паралич, но
выздоровление отложит на потом…

Здесь расписание читает только та,
что сидит дома и глаголит про погоду.
И речь та тихая – тихая суета –
Здесь поезда отходят только раз в полгода

но приезжают четко через пять минут
за прошлым. И снова негде сесть.
Там пассажиры прошлогодние газеты мнут,
Кляня двоих: себя и транспортную сеть…

Неподалеку мальчик на пустынном перекрестке
(Тоже простой прохожий, то есть простой простой)
застыл. Уже покрывшийся коростой,
В каждую сторону делает шаг разов по сто…

Увы, он молод и далек от тех понятий,
Где лучше платят: справа или слева,
И кто: заклятый враг или приятель,
И чем: большим спасибом или хлебом…

Его, конечно, смел пьяный водитель,
Он ехал стоя, он не видел той дороги,
мечтал о следующей. “Граждане, разойдитесь,
Что смотрите? Ну да, отрезанные ноги.

Ну, разойдитесь же! Ах, это ваши ноги,
Пои’щите мои? Нам по пути…
О боги…да какие, к черту, боги,
Когда не можем даже до небес дойти!»

Вы бежите к этим людям ежедневно, чтобы убежать от того, что приходит ежедневно. Вы можете говорить с ними о том, что вас не волнует. Анестезия головного мозга… 8-916… «Привет…Как ты? Как и вчера… А сегодня не можешь? Ладно…». Напишите роман о себе, о своих переживаниях, напишите стихотворение, только его никто не прочтет. Может быть, ваша жизнь не достойна, чтобы на нее обращали внимания? Может, если обратят, она станет не такой? Может, сейчас из-за поворота выскочит настоящий человек, не голограмма, и скажет, что все это был розыгрыш, что вас снимала скрытая камера, но пленка потерялась где-то в мусорной корзине вашей памяти? Кто-то кинет вам букет под ноги, а вы не знаете, как себя вести в таких случаях… может выдавить смех, может включить разум и выдавить слезы? А может все теперь будет хорошо… Может, вы уже нашли для кого жить и изо всех сил пытаетесь доказать, что это и есть самое главное. Можете написать об этом роман или стихотворение… только его никто не прочтет…

Простой Молодой Человек устроился поудобнее на Жесткой Поверхности и стал вспоминать все Пятна. Да, по-другому все это никак не назовешь. Странно, но именно сейчас он понял, что у всех его Друзей не было рук. Возможно, поэтому первую сигарету они воткнули ему в рот его же руками. Хотя, сам он всегда утверждал, что ему просто однажды понравился успокаивающе привычный серо-черный цвет легких курильщика на плакате. Он вспомнил, как впервые в жизни поцеловался, потрахался.
С тех пор чувства, которым он не мог найти объяснения и формулировки, он выражал именно так.
Безрукие Друзья… Они тоже пытались отрезать ему руки, но им было нечем. Все, что они ему дали, все, что они у него отнимали, – все это они сделали (можно только поражаться циничности их милосердия) его же руками.
Девушка… Она тоже у него была. Даже несколько. Но, ведь когда рубашка старая и на ней полно разных Пятен от сладкого, жирного, от масла, от крови, станет ли кто-нибудь обращать внимание на несколько капель воды, так быстро засыхающих?
От размышлений и воспоминаний его отвлек завершающий стук молотка, односложный, как удар колокола, которым безрукие люди с улыбками вбивали в гроб, в котором так жестко и неудобно. Они вбивали зубами. Они много что привыкли делать зубами. Они даже мир захватывали зубами.
А еще стало темно.

Здешний воздух фильтрует мысли... Нездешние люди заставляют думать...


Мы ушли прекрасной дорогой –
Нас заметили, но не увидели…
От никчемной любви до порога
неизведанной любви обители,

от свободы, что, надеюсь, забудем
до счастливой неволи тюрьмы…
И не думаю, что были люди
Счастливее, чем были мы…

Друг за другом, хотя нет, круг за кругом,
как стрелки, путающиеся в часах.
Те часто слышат молчаливую ругань,
скрытую в грустных чужих голосах…

Преподнесенная надежда на блюде
горячем в середине зимы…
Не думаю, что были люди
Печальнее, чем были мы…

Мы с запада ждали восхода,
И не знали, что существует закат…
Думали, земли и холодные воды
благодаря глобусам есть, из-за карт…

Время слепо, значит, ничего не осудит,
Не извлечет нас из теплых рук тьмы…
Не думаю, что были люди
Наивнее, чем были мы…

Смотри, какие простые лица!
Они боятся легких путей…
Они глядят на нас, хотят охладиться,
Их больше не греет их тень…

Заметь, момент молчания будет
будоражить всегда сердца, не умы…
А мы…не думаю, что были люди
Счастливее, чем были мы…

14.06.07

Простой Молодой Человек влюбился, но понял, что Это пепятствует его творческой деятельности, противоречит его художественной мысли и разрушает его амплуа одинокого страдальца. А по-другому страдать он не умеет. Вспомнив про все это, он почему-то решил, что не влюбился.

"Зачем нужно создавать шедевры, когда можно просто мечтать о них?"

Пьер Паоло Пазолини

После двух часов чтения Маяковкого начинаешь невольно "размышлять его логикой"... Это - фантазия на тему.





Женщина приходит в салон просторный
«Вот вам пять тысяч,
Поняли?!
Дайте мне фигуру Мадонны
и улыбку
Дженнифер Коннелли»

А на нашем уровне,
куда ни
плюнь
попадает не внутрь, а снаружи
«Простите пожалуйста,
но ваш шампунь
почему-то течет через уши»

И после подобного
вы говорите,
что не увлекаетесь
глупыми
играми?
Может,
сперва вы дышать прекратите
жабрами, а не фибрами?

Пали бы вы
жертвой
квартирной кражи,
воткнуть бы
бутылку
в псевдопылкие губы –
Я, может быть,
и купил бы вас
на распродаже,
для потехи
не пожалел бы рубль.

Какого дьявола
сердце перечит болванам,
а пустой кошелек твердит вам «Их выбирай!»?
Какой господь бог
повелевал вам
так примитивно пародировать рай?

Приходит женщина
как золотая рыбка
в салон
походкой проститутки на съем
- Вот вам пять тысяч,
дайте улыбку…
- Извините,
Мы
Улыбки
Не
продаем!


Но поэты не валяются
как вы
там и сям
А значит
мы почему-нибудь да победим
А пока мы,
пусть пассивно,
прорваться пытаемся
Сквозь паутину
ваших пунцово пустых парадигм!

9.06.07

Простой Молодой Человек, не зная зачем, шел по Улице. Такой же Улице, как и остальные, только здесь особенно сильно пахло Дерьмом.
- Тьфу ты! – сплюнул он, не выдержав вони, и выдернул себе нос.
В одно мгновение неприятный запах исчез. «Ура, наконец-то этот кошмар кончился!» - крикнул он про себя. Через некоторое время он понял, что совсем забыл о запахе и, забыв о существовании такой геометрической фигуры, как круг, приделал себе нос обратно.
- Тьфу ты! – сплюнул он, ругая Бога за то, что он изобрел такую глупую логику бытия, и с гневом положил нос обратно в карман. В это время с неба на него упала большая плитка шоколада.
- Тьфу ты! – подумал он – А ведь есть Шоколад гораздо приятнее сейчас, чем нюхать Дерьмо – и выкинул нос в небо.
Так он лишился еще одного Чувства…