Много раз слышился мне хруст под ступнями босых ног, когда шел я, глядя в небо, стараясь не опускать глаз, боясь залить глаза чернилами.
Наконец я решился посмотреть вниз. В глаза мне хлынул песок. Заслонившись ладонью, я вгляделся и понял, что было этим хрустом.
Это были разбитые вдребезги чужие мечты.
Видимо, долго шел я так, не видя этих осколков, хотя резали они мои босые ноги. Видимо, теплилась в них надежда, будто напившись крови, смогут они собраться в красные сферы и со свистом улететь на поиски своих нерадивых хозяев.
Но моя кровь подобна щелоку. Захлебнувшись в моей крови, осколки расыпаются пылью и ложаться на стопы. Тежелеет шаг от такой пыли. Залипает она в раны на ногах.
Но лучшей доли той мечте не желаю я.
Мечта, разбейся она о землю, осыпает поначалу цветными осколками дорогу идущих. Осколки выцветают, выцветает сама мечта.
Есть те, кто мечтать неспособен. Такие подбирают чужие мечты, пока те еще не выцвели.
Только чужая мечта все равно потеряет цвет. Для цвета будет она пить подобравшего, пока не выпьет его.
Обидно быть выпитым чужой мечтой.
Я знаю величайшего жонглера чужими мечтами. Он так ловко перекидывает их из руки в руку, что те не успевают причинить ему ни добра ни зла. Нет толку в таком жонглировании, но восхищения достоин жонглер.
Об одном прошу - не кидайте мечты с балконов под ноги идущим. Достаточно ран на ногах идущих. Свою мечту греет каждый из них в потрескавшихся ладонях.