Сложилась странная ситуация - днев мой как бы закрыт (то есть после завуалированного манифеста о том, что здесь боле не будет - ни-сло-ва! появились, кнеша, пару записей, но чисто символического содержания), а меня изредка ещё френдят.
А я, получается, подвожу своих разлюбезных френдов отсутствием положенной порционной высококалорийной бредятины - эдаких биточков с гарниром... Мы в ответе за тех, кого приручили, а от меня осталась бледная тень, рефлексирующая в форме внутреннего монолога где-то во внешней Вселенной, и монологи ну никак не желающая оставлять на поругание современникам и потомкам (зашла речь о том, что останется после смерти - как-то неожиданно просто - и вот так и оказалось, что лишь страничка в сети): перечитала то, что есть, и брезгливо скривилась.

А ещё - ну не могу не отметить - моё собственное честолюбие (вообще, это тема для отдельного "Философического письма", но до меня запоздалым поветрием доходят приблизительно те эмоции, которых я никогда не понимала раньше, или делала вид, что не принимаю всеми фибрами добродетельной души. это и были те самые «неразрешимые противоречия»… о чём это я? о том, что теперь понимаю, что такое «потщеславиться»).

Вот если я буду графоманствовать стахановскими темпами, стану популярной, даже культовой личностью, своего рода гуру :). Нет, говорите?.. Ну и ладно, ну и не надо.
*нахохлилась в королевском кресле за фолиантом у письменного стола, корябая по коричневому пергаменту гроссбуха мемуаров гусиным пёрышком и по-графски орлиным носом, низко склоняясь, щурясь подслеповатыми малюсенькими глазками, отсвечивая в свете канделябров болезненным маслянистым блеском жёлтой кожи – больная печень – да встряхивая седой гривой, и долго дрожа подбородком – старческая немочь, смахивая рукавом истёртого бархатного камзола цвета бордо тлен паутины и пудру пыли со столешницы… колотя тростью бестолковых слуг, которые осмеливаются подобраться с подносом чаю, и швыряясь табакеркой в крыс, которые всегда смелы, канальи… потомки оценят… оценят потомки, помяните моё слово!... и приступ хриплого, склизкого кашля*

Но вообще, хочется просто сказать большое «пасяб» леди Рике, которая упомянула моё скромное жизнеописание на страницах своего днева, с похвальной рекомендацией вкупе. Вы не слушайте эти торопливые и многочисленные словеса, местами успешно насмешливые: я ими ощетиниваюсь в качестве хотя бы номинальной защиты – это так просто, это на поверхности. Просто спасибо. И потом, не хочется обманывать ожидания, даже если нет никаких.

Вот так. Это снова был кокон вуалей: дюжину раз завуалированное, обычное для дневов сообщение о том, что я, наверное, появлюсь и даже буду постить креатиффы, которые, к сожалению или к счастью, имеют настолько опосредованное отношение к реальному положению вещей, что даже не видно, где реального положения вещей уши торчат. Потому что ну не могу я хоть что-то делать как у людей :).
Надо было просто: «снофа сваме».



Эх, а ведь ему было достаточно сказать одно слово, чтобы это всё закончилось… Снова стало на свои места. Чтобы я смогла заснуть. Он не знает, да и я не скажу: больше всего на свете я сейчас хотела бы засыпать и просыпаться рядом с ним.

А в альбоме J:МОРС «Босиком по мостовой» мне больше всего нравятся дорожки №№ 3, 4, 5, 6 и 10. Постараюсь выложить или хотя бы дать сцыль. О, особенно №№ 4 и 6…