В колонках играет - Звери
Настроение сейчас - лирика

1 Бог Ремонт
Каждый бог на свой фасон. Меркурий, например, с крылышками на ногах. Он - нэпман и жулик. А мой любимый бог - бог Ремонт, вселившийся в Москву в 1922 году, в переднике, вымазан известкой, от него пахнет махоркой. Он и меня зацепил своей кистью, и до сих пор я храню след божественного прикосновения на своем осеннем пальто, в котором я хожу и зимой. Почему? Ах да, за границей, вероятно, неизвестно, что в Москве существует целый класс, считающий модным ходить зимой в осеннем. К этому классу принадлежит так называемая мыслящая интеллигенция и интеллигенция будущая: рабфаки и проч. Эти последние, впрочем, даже и не в пальто, а в каких-то кургузых куртках. Холодно?..
Вздор. Очень легко можно привыкнуть.
Итак, это было золотой осенью, когда мы с приятелем моим - спецом выходили из гостиницы. Там зверски орудовал прекрамсный бог. Стояли козлы, со стен бежали белые ручьи, вкусно пахло масляной краской.
Тут он меня и мазнул.
Спец жадно вдохул запах краски...

4 Триллионер
У нэпманов оказалось до чрезвычайности хорошо. Чай, лимон, печенье, горничная, всюду пахнет духами, серебряные ложки(примечание для испуганного иностранца: платоническое удовольствие), на пианино дочь играет "Молитву девы", диван, "не хотите ли со сливками", никто стихов не читает, и т.д.
Единственное неудобство: в зеркальных отражениях маленькая дырка натвоих штанах превращается в дырищу величиной с чайное блюдечко и приходится прикрывать ее ладонью, а чай мешать левой рукой. А хозяйка, очаровательно улыбаясь, говорит:
- Вы очень милый и интересный, но почему вы не купите себе новые брюки? А заодно и шапку...

Тут же с двух сторон под столом мне наступили на ноги. На правой ноге я ощутил сапог поэта(кривой стоптанный каблук), на левой - ногу хозяйки(французский острый каблук)

5 Человек во фраке
У вешалок сквозняк, дымовая завеса. В фойе - шаркание, гул, пахнет дешевыми духами. Зеленейшая тоска после папиросы.

6 Биомеханическая глава
...Зови меня вандалом
Я это имя заслужил.

Дело вот в чем: я - человек рабочий, каждый миллион дается мне путем ночных бессониц и дневнй зверской беготни. Мои денежки как раз те самые, что носят название кровных. Театр для меня - наслаждение, покой, развлечение, словом, все что угодно, кроме средства нажить новую хорошую неврастению, тем более что в Москве есть десятки возможностей нажить ее без затраты на театральные билеты.
Я не И.Эренбург и не театральный мудрый критик, но судите сами: в общипанном, ободранном, сквозняковом театре вместо сцены - дыра(занавеса, конечно, нету и следа). В глубине - голая кирпичная стена с двумя гробовыми окнами.

Когда же оно начинается(узнаешь об этом потому, что все-таки вспыхивает откуда-то сбоку свет на сцене), появляются синие люди(актеры и актрисы все в синем. Театральные критики называют это прозодеждой. Послал бы я их на завод, денька хоть на два! Узнали бы они, что такове прозодежда!)

- Вы опоздали родиться, сказал мне футурист.
Нет, это Мейерхольд поспешил родиться.
- Мейерхольд - гений!! - завывал футурист. Не спорю. Очень возможно. Пускай - гений. Мне все равно. Но не следует забывать, что гений одинок, а я - масса. Я - зритель. Театр для меня. Желаю ходить в понятный театр.
- Искусство будущего! - налетели на меня с кулаками.
А если будущего, то пускай, пожалуйста, Мейерхольд умрет и воскреснет в 21 веке. От этого выиграют все, и прежде всего он сам. Его поймут. Публика будет довольна его колесами, он сам получит удовлетворение гения, а я буду в могиле, мне не будут сниться деревянные вертушки.
Вообще к черту эту механику. Я устал.

[700x525]