Ах, доктор, доктор... Как же я скучал по Вас. По этим беседам, по Вашей зеркальной ухмылке. Да, я болел. Который раз уже даю себе зарок: не сидеть на сквозняках, не браться лицом за оголённые провода, не прыгать с аквалангом в клумбы с крыш многоэтажек, да всё без толку. Ведь каждый следующий рецидив – это маленький праздник. Когда выходишь на улицу, хватаешь людей за воротник, хохочешь им в лицо. Никто вокруг не понимает тебя, но это абсолютно не волнует. Зачем тебе чужая слюна на хлебе? Я нырял в приступы обыденности, как в ледяную воду. Окунулся – и сразу на берег. В родное безумие. Вы удивлены, что я произношу это слово, применяя его к себе? Но ведь это так и есть. Безумие – это когда твоё восприятие не испоганено чужим интеллектом. Вот Вы, доктор, понимаете меня. Или, хотя бы, пытаетесь. Но давайте я расскажу о безумии позже. Не сейчас…