Поют ночные птицы.
Их посвистывание и чириканье отдаются в ушах звуком капель дождя, разбивающихся о прозрачный горный хрусталь. Слышен скрип старых качелей, метающихся на холодном ветру, а его глухой вой схож с шорохом шин автомобилей, крадущихся по мокрому асфальту на далеком проспекте. Литья деревьев вторят ему, мерно вдыхая и выдыхая тревожный воздух позднего вечера.
Еще птичья перекличка звучит, как скрип эмалированной посуды под струями воды из-под крана, которую аккуратно, но настойчиво оттирают натруженные руки хозяйки, а нечистоты с бульканьем и урчанием проваливаются в сток, шумят в нем - так же, как и машины где-то на переферии слуха.
Или эта трель напоминает тихое журчание прозрачных ручейков, звенящих в серебристо-жемчужных руслах в каньонах талого снега. По ним тихо плывут бумажные кораблики, подпрыгивая и петляя между веточками и кочечками, встречающимися на пути воды. Она впадает в большую, чистую лужу, похожую на молочное море, волнуя его поверхность в своих устьях. Их берега, комочки снега, их звон - все влажно блестит и искрится в лучах белого, нежного апрельского солнца, заставляющего пока еще голые стволы деревьев, угрожающе нависающих над этой хрупкой красотой, отбрасывать на нее серые тени, такие же чужие в этом маленьком пейзаже, как шорох шин на дороге.
Ночное пение похоже на пение бокалов с водой под влажными и умелыми пальцами уличного музыканта, освещенного желтыми фонарями, и отражающих синий неон вывесок.
Ночное пение похоже на звонок телефона незадачливого туриста в почтительной тишине сводчатой церкви, освещаемой лишь несколькими свечками, пахнущую парафином и словно бы закрывающую свою каменную голову каменными же руками в попытках заглушить смех и громкие выкрики прохожих, музыку в барах и кафе, перестук каблуков по брусчатке, резкие вскрики и щелканье затворов фотокамер.
Этот список метафор, рожденных ночным пением птиц, можно продолжать очень и очень долго, покуда поздняя зима, приснившаяся потом, где земля еще скована льдом, но небо уже стало безоблачным и высоким, где ты смеешься и гуляешь с давно забытыми людьми, с которыми давным-давно, задолго до всех этих сравнений, ты почти и не общалась - покуда эта зима не сменится весной, очищенной звенящими дождями, каждая капля которых взрывается маленьким пузырьком на поверхности луж. Но это уже совсем другие звуки, звуки раннего майского утра. А это уже совсем другая история.