Двадцать первое. Ночь. Понедельник.
Очертанья столицы во мгле.
Сочинил же какой-то бездельник
Что бывает любовь на земле.
И от лености или со скуки
Все поверили, так и живут
Ждут свиданий, боятся разлуки
И любовные песни поют.
Но иным открывается правда
И почиет на них тишина…
Я на это наткнулась случайно
И с тех пор всё как будто больна.
(А.А.Ахматова)