я тихо плачу про себя вот уже пятый день.
и мне от этого радостно на душе.
такая тихая, скромная, спокойная радость-грусть.
прерывающаяся безудержными истериками и полным противоречием.

- Не грусти!
- Это не грусть. это радость. радость такая.
- мне кажется. тебе нравится себя мучать...
- ну да, наверное...мазохистка)
- зачем тебе это?
- ...любить хочется.
- это любовь?
- в моем понимании - да.
главное самой любить, а отношение к тебе уже не важно. наверно.
не знаю..

и правда - зачем это мне?
опять не хочется спать.
хочется только быть.
вместе. и совсем не хочется в то же время.
я лучше так. посмотрю издалека.
мне так спокойно сейчас.
это так приятно.
и будто перышко плыву в размеренных потоках воздуха.
и так теплом ласкает душу...
и тут понимаешь, что в очередной раз сходишь с ума.

опять не узнают.
опять то, что всегда с тобой, что скрыто от сторонних глазах внутри тебя, вдруг стало отражаться на лице.
опять окно, опять дорога, опять грусть, опять умиротворение, опять любовь, опять то, чем ты живешь.
и опять обвинения в том, что ты всех забыла, и только и бродишь где-то в своих мыслях, улыбаясь самой себе.

будто старый-старый город, старый-старый дом.
пожелтевшее от старости кружево.
фортепиано, тонкие руки, ветер и хлопающиеся двери.
осенний бульвар, старый булыжник, потрескавшаяся краска и сигаретный дым, с призраками звуков еще тех времен.
это то, что всегда царит в моей душе.
а ведь она у меня есть.
и то, что делает тебя с виду несчастной и такой отчужденной, так нежно и трепетно защищает твою суть от посторонних наблюдателей.
в тебя не ворвешься, и не попросишь доступ об открытии. ты - есть ты. и эт этого хорошо.

обидно одно.
что от тебя как всегда ждут шуток и идей, а тебе не до них.
может, тебе никогда не было до них.